被当成玩具发泄一天的作文
被当成玩具发泄一天的作文
那是个闷得能拧出水的下午。老式吊扇在头顶有气无力地转着，吱呀吱呀，像在嚼着陈年旧事。我摊开崭新的作文本，盯着第一行格子发愣。老师布置的题目是《一件难忘的事》。可我的生活，像一杯晾凉的白开水，能有什么波澜呢？
正想着，门被“砰”地撞开了。表哥像一阵旋风卷进来，浑身冒着热气。“借你桌子用用！”他没看我，直接把篮球、游戏手柄、还有半包吃剩的薯片，一股脑儿堆在我摊开的作文本旁边。我那片干净整齐的“领地”，瞬间成了杂货摊。我刚想开口，他已经一屁股坐下，抓起手柄，屏幕里传来激烈的打斗声。我的思路，像受惊的麻雀，扑棱棱全飞了。
这还没完。没过一会儿，妈妈探头进来：“你反正要写作业，顺便看着点灶上那锅汤，小火炖着，别溢了。”得，我从“作家”，变成了“看锅专员”。厨房飘来的香气，和表哥游戏里的枪炮声混在一起，古怪极了。我试图集中精神，可笔尖刚碰到纸面，表哥就猛地一拍大腿：“漂亮！赢了！”吓得我一哆嗦，纸上划出一道长长的破折号，像道无奈的伤口。
接着，是妹妹。她抱着裂了胳膊的布娃娃，眼泪汪汪地凑过来：“哥哥，你能给它‘做手术’吗？”我看着她期待的眼神，那句“我在写作文”卡在喉咙里，怎么也说不出口。我叹了口气，翻出针线盒，笨手笨脚地当起了“外科医生”。窗外的阳光慢慢挪着步子，从桌角爬到我的手臂上。我的作文呢？还是一片空白。我感觉自己像个陀螺，被看不见的鞭子抽着，为了别人的需求不停地转。那份最初的创作冲动，被这些琐碎的要求一点点碾磨着，成了细碎的粉末。
表哥玩累了，抓起我的作文本扇风，瞥了一眼空白的页面，咧嘴一笑：“还没动笔啊？你们这作文，不就是编点故事嘛。”他的话轻飘飘的，却像颗小石子，在我心里咚地一沉。原来在他眼里，我郑重其事准备开始的“创作”，不过是件可以随便打发、甚至用来扇风的东西。我忽然意识到，这一下午，我何止是被打扰。我的时间，我的专注，甚至我想认真完成一件事的心情，都被当成了可以随意取用、随意处置的“玩具”。他们并非恶意，只是我的“正事”，在他们更迫切的需求面前，变得无关紧要，可以随时被拿来“发泄”他们一时的无聊或麻烦。
天色渐渐暗成蓝灰色。炖汤的锅早就安静了，表哥的游戏机没了电，妹妹抱着缝好的娃娃心满意足地走了。世界终于把“安静”还给了我。可我却没觉得轻松。我重新看着作文本，那个《一件难忘的事》的标题，在暮色里显得有些模糊。但我的心里，却好像被什么东西填满了，沉甸甸的。
我拧开笔帽。这一次，笔尖落下得很稳。我没有编什么惊天动地的故事。我就从那个闷热的下午，那个吱呀作响的吊扇，和那个被一次次打断的空白作文本开始写起。我写那锅汤的香气如何搅乱思绪，写游戏音效怎样刺穿宁静，写缝娃娃时针尖的笨拙。我写下那种被不断“征用”、情绪被悄悄“消耗”的感觉。当我把“发泄”这个词，安放在那种被随意打断、被忽视专注的感受上时，所有的细碎忽然有了形状。
原来，最难忘的事，未必需要发生在远方。它就藏在那个看似平庸、被切割得支离破碎的下午。当我停止对抗那些“打扰”，转而凝视它们在我内心激起的涟漪时，作文，才真正开始了。笔尖在纸上沙沙作响，不再是摩擦，而是流淌。我终于不再是被发泄的玩具，而是自己世界的讲述者。窗外，路灯一盏盏亮了起来，把我的影子，和密密麻麻的字迹，温柔地融在了一起。