丹东附近100块钱的爱情,邻城百元情缘故事
丹东的江风带着咸湿的水汽，吹得电线嗡嗡作响。老陈蹲在断桥底下抽烟，脚边摆着修车工具箱。这时候有个穿高跟鞋的女人从坡上踉跄着走来，鞋跟卡进了石板缝。
“师傅，能帮个忙不？”她扶着柳树喘气，“这破鞋，真是...”老陈摸出撬棍，叁下两下就把鞋跟撬了出来。女人从钱包里抽出张百元钞票：“身上就这些了，您别嫌少。”
百元钞票的温度
老陈捏着钞票愣神。这些年他在江边揽活，见过不少这样的女人——描着精致的妆，但眼底藏着疲惫。上周还有个大姐，非要花一百块让他陪着在江边走了半小时，说是丈夫跟人跑了，就想找个人说说话。
江鸥扑棱着翅膀掠过水面，对岸的异国风光在暮色里模糊成片。经常在江边遛弯的张大爷说过：“这年头啊，一百块买不来一斤好排骨，倒能买着半小时真心。”老陈当时听着还笑，现在攥着这张带着香水味的钞票，突然就笑不出来了。
女人没走远，坐在堤坝上望着江水发呆。老陈去旁边小卖部买了两瓶汽水，用找零的八十多块钱买了包烟。“汽水请你的。”他递过瓶子，“剩下的钱...”女人摆摆手：“留着吧，就当存个念想。”
后来老陈常想起这个黄昏。修车摊的生意时好时坏，但总有人来找他做点奇怪的活计——帮人读封信，陪老人下盘棋，甚至有个小伙子花一百块请他假装成家里长辈去相亲。这些零碎的百元钞票，拼凑出江边的人情冷暖。
入秋那天，女人又来了。这次她拎着个旧皮箱，鞋跟稳稳当当地踩在石板路上。“要走了，”她笑着说，“上次那一百块钱，其实是我最后的家当。”老陈正在补胎，手上的扳手顿了顿。
江风把柳枝吹得乱晃，对岸传来隐约的汽笛声。老陈从工具箱底层摸出个铁盒子，里面整整齐齐码着百元钞票。“这些年攒的，”他挠挠头，“都是你们这些过客给的。”女人突然就红了眼眶。
原来她要去南方了，丈夫在那边欠了债跑路，留给她个烂摊子。老陈抽着烟听她说，想起自己年轻时也差点跟着货船去南方闯荡。最后他还是留在了丹东，守着这条江，守着来来往往的故事。
女人走的时候，老陈把铁盒子塞进了她的皮箱。“就当是投资，”他咧嘴笑，露出被烟熏黄的牙，“等你发达了，记得还我。”其实两人心里都清楚，这钱大概率是要不回来了。但有些东西，比钱重要。
丹东的冬天来得特别早，江面开始结薄冰。老陈还是每天出摊，工具箱里多了个暖水袋。偶尔会有熟客问起那个总在江边发呆的女人，老陈就指着对岸说：“去那边发展了。”
直到年关底下，老陈收到张汇款单。金额不多不少，正好是那个铁盒子里的数目。附言栏里写着：邻城百元情缘故事，该有个圆满结局。汇款地址是南方某个小城，字迹工工整整。
开春时节，江面的冰裂开细纹。老陈用那笔钱买了辆二手叁轮车，把修车摊升级成了流动摊位。有个早晨他正在补胎，听见高跟鞋敲打石板路的声音。抬头看见个熟悉的身影，这次她没拎皮箱，而是抱着个保温桶。
“南方菜太甜，”她说着掀开桶盖，热气混着酸菜香飘出来，“还是咱丹东的酸菜炖大骨实在。”老陈蹲在叁轮车旁，就着江风扒拉饭盒。两人谁都没提钱的事，就像那年秋天分别时，谁都没说再见。
江水日复一日地流，带着百元钞票般褶皱的波纹。断桥边的柳树又抽新芽，老陈的修车摊还在，工具箱底层依然放着空铁盒。偶尔有客人在江边倾诉烦恼，他还是会放下扳手静静听着。这些零碎的百元情缘，就像江上的雾气，散了又聚，聚了又散。