两个人一 另一个人b
两个人一 另一个人b
老李最近有点烦。倒不是为着什么具体的事儿，就是心里头拧着个疙瘩，解不开。晚上散步遇见邻居老王，两人就着路灯在长椅上坐下，有一搭没一搭地聊。老李叹口气：“你说，这人跟人相处，怎么就这么难呢？明明觉得挺了解对方的，可有时候一句话、一个眼神，又觉得隔了座山。”
老王没立刻接话，掏出口袋里半盒烟，递了一支过去。火苗“啪”地亮起，映着两张有了岁月痕迹的脸。“你这说的，是家里那位，还是单位里那位？”老王吸了口烟，慢悠悠地问。老李摆摆手：“都有，好像又都不是。我就是琢磨，这世上是不是每个人心里头，都住着‘另一个人’？”
这话有点玄乎，但老王听懂了。他想起自家那档子事。儿子前阵子辞职，铁了心要跑去南方搞什么手工艺，把他气得够呛。在他眼里，儿子从小到大都算乖巧，怎么突然就这么“叛逆”？可后来一次深谈，儿子红着眼睛说，那份坐在格子间里的工作，让他感觉自己像台生锈的机器，每天拧紧发条，却不知道为了什么转。“爸，那不是我。”儿子这句话，像锤子似的砸在他心上。
“我们眼里的那个人，常常只是我们‘希望’他成为的样子。”老王弹了弹烟灰，“就像我总觉得我儿子，就该稳当当地找个铁饭碗。可对他来说，那是捆住他的壳。他心里头那个真正的自己——咱就叫它‘另一个人产’吧——憋屈久了，总要冒头的。”
老李点点头，又摇摇头：“理儿是这么个理儿。可这不就乱套了么？你觉得你是为他好，他觉得你在束缚他。夫妻之间不也这样？你以为你懂她的喜怒哀乐，可有时候她突然的沉默或爆发，让你觉得像面对一个陌生人。”
“所以啊，”老王把烟蒂摁灭，“关键可能不在‘懂’，而在‘容’。得容得下那个‘另一个人产’的存在。那可能是对方自己都还没完全弄明白的一面，是焦虑，是梦想，是怕被人看见的脆弱，或是自己都没察觉的渴望。”
夜风有点凉了。老李想起妻子上个月，突然报名去社区学油画。她以前总说这些都是“不务正业”，忙着工作、家务，像个陀螺。可当她第一次把那张涂得色彩斑斓、谈不上多好看的画带回家，眼睛里的光，是老李许久未见的。那一刻，他仿佛瞥见了妻子的“另一个人产”，那个被柴米油盐埋了很久，对色彩和远方还有念想的她。
“我好像有点明白了。”老李搓了搓手，“我们总想着按自己的图纸去理解对方，却忘了每个人都是本没写完的书。‘另一个人产’不是异类，可能就是下一页的内容，我们还没读到而已。”
理解这个词，说起来轻巧，做起来却重。它需要的不是拿着放大镜去剖析，而是退后一步，给出空间。就像看一幅画，贴得太近，只能看到斑驳的油彩；退开一些，才能看到整体的轮廓和意图。人与人之间，或许也需要这么一点“后退”的空间，让那个“产面”得以喘息，甚至得以展现。
老王站起身，拍了拍老李的肩膀：“回去吧。明天太阳升起，该面对的鸡毛蒜皮一样不少。但 maybe，看身边人的眼神，能稍微有点不一样。知道他那副为你熟悉的躯壳里，还可能装着点别的什么风景，这不也挺有意思？”
老李也笑了，站起身往家走。路灯把两个人的影子拉得很长，又慢慢分开。他推开门，妻子正戴着老花镜，对着那幅未完成的油画比划。听到动静，她转过头，笑了笑：“回来啦？你看我这天空的蓝色，是不是调得有点怪？”老李走过去，没有评价画，只是倒了杯温水放在她手边。“慢慢画，不着急。”他说。妻子愣了一下，随即笑意更深了些，转头继续调她的颜色。那一刻，屋子里很安静，却有什么东西，仿佛悄然流动了起来。