陇南火车站小巷子,火车站旁小街景
这条小巷子就在陇南火车站东头，隔着一道矮墙，拖着行李箱的旅客们大概不会多看一眼。巷口那家五金店的老板正蹲在门槛上磨剪刀，刺啦刺啦的声音像在给这慢悠悠的下午打拍子。
青石板路被磨得发亮，下雨天应该会映出暖黄色的灯光吧。墙根的青苔长得厚实，隔壁院里的花椒树探出半个身子，挂着的花椒已经微微泛红。我站在巷口犹豫了一下，还是迈了进去——倒不是真要买什么，就是觉得这条火车站旁小街景，比急匆匆赶路有意思多了。
巷子里的烟火气
往深处走，声音渐渐多了起来。老式收音机里飘出秦腔片段，音量开得不大，像在自言自语。两位老太太坐在小马扎上择豆角，手指灵活地一掰，豆角咔嚓断成两截落进盆里。"今儿晌午的火车晚点了四十分钟，"穿蓝布衫的老太太说，"我家那口子接人白跑一趟。"她的邻居点点头，手里的活儿没停："正常，前天还晚点一个多钟头呢。"
这段陇南火车站小巷子的对话让我忍不住放慢脚步。她们谈论火车晚点就像谈论天气那样平常，而这巷子离站台不过百米距离。火车站对游客来说是起点和终点，对住在这里的人而言，只是日常生活中再普通不过的背景音。
再往前，有个大叔在修理自行车。他不用电动工具，全靠一把手扳和改锥，叮叮当当的敲打声很有节奏。我站在旁边看了一会儿，他抬头看看我，用棉纱擦着手上的油污："车坏了？"我摇摇头，他就继续低头摆弄那根链条。这种随意的态度让人很舒服，不像商业区那样急着招揽顾客。
时光在这里慢了下来
巷子中段有家旧书店，橱窗里摆着八十年代的杂志。推门进去，铃铛叮铃一响，老板从一堆书后面抬起头，鼻梁上架着老花镜。店里空间狭小，书架之间的过道只容一人通过，空气里飘着旧纸张特有的味道。
"随便看。"他说完又低头整理手中的书。我随手抽出一本，是二十年前的列车时刻表，纸张已经泛黄发脆。翻开来看，那些曾经的车次大多已经停运，站名也有些改了。这种老物件在别处早就进了废品站，却在这条火车站旁小街景里安然保存着。
结账时老板看了看那本时刻表，嘴角微微上扬："这个啊，还是我刚开店时收的。"他没说具体年份，但书架上的灰尘暗示着时光的流逝。我忽然觉得，这条巷子像是被时间轻轻放过了，外面的世界再怎么变，这里的节奏还是那样从容。
走出书店时，夕阳把影子拉得很长。巷子尽头是几栋老居民楼，阳台上晾着的衣服在微风里轻轻摆动。有户人家在炒菜，辣椒的香味飘得满街都是，引得路过的小孩打了个喷嚏。这些寻常的生活片段，组成了这条陇南火车站小巷子独有的韵味。
回到巷口，五金店老板还在磨那把剪刀，只不过换了个姿势，现在坐在小凳子上。他抬头看见我，像是认出我是刚才进去的那个人，朝我点点头。我也点点头，算是道别。
走出巷子，火车站广播正好响起，提醒某趟列车开始检票。回头望去，那条小巷依然安静地待在喧嚣之外，青瓦屋顶上升起几缕炊烟。这条不起眼的小巷子，用最朴素的方式记录着这座城市的故事，不需要任何修饰，就这样自然地存在着。