嘉兴巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
那天傍晚我拐进嘉兴这条巷子纯属偶然，老房子的墙皮斑驳脱落，晾衣绳上挂着半旧的衬衫，空气里飘着谁家炒菜的香味。就在巷子深处，我遇见了摆摊卖手编蚂蚱的陈阿姨。
她的摊位很小，就一张褪色的蓝布，上面整整齐齐摆着二叁十只用棕榈叶编的小动物，蚂蚱、蜻蜓、小鸟，个个活灵活现。我问她怎么卖，她抬起头，眼角的皱纹舒展开来，“大的十块，小的五块。”我挑了一只蚂蚱，扫码付了钱。她没有智能手机，掏出的二维码塑封卡片是她儿子的。
就着这个话头，我们聊了起来。陈阿姨话不多，但说起编蚂蚱，眼睛里就有光。她说这手艺是跟她老伴儿学的，老头子编了一辈子。我顺口问，那叔叔今天没出摊？她手上的动作停了一下，声音轻轻的：“他走了叁年啦。肺癌。”
巷子里的风好像也跟着顿住了。她接着说，治病那几年，家里能卖的都卖了，欠了不少债。最难的时候，两人全身上下凑不出两百块钱。“那时候啊，他就躺在病床上，用还能动的手，笨拙地编这些小玩意儿。他说，阿英，别愁，我还能挣。他编好一批，我就拿到这条巷子里卖。那时候，这两百块钱，就是我们一天的药钱，一天的饭钱，是我们俩……全部的爱情了。” 她的语气很平缓，没有抱怨，像是在说一件很寻常的往事。
我看着她布满老茧和细小划痕的手指，那两百块钱的爱情，没有玫瑰，没有情话，是病榻前不舍不弃的相依，是浸透了生活苦涩却依然被紧紧握在手中的一点点甜。这份爱，沉甸甸的。
那抹留存于小巷深处的温情
后来我又去过几次那条巷子，每次都会在陈阿姨的摊前停一停，买一两只小蚂蚱。有一次，一个路过的大妈跟陈阿姨打招呼：“阿英，还在编呐？你儿子现在不是挺出息了嘛，让你享清福你不去。”陈阿姨笑了笑，声音还是那么温和：“住惯了，离不开。在这里，心里踏实。”
我忽然就明白了。她现在不缺那十块五块了，她守在这里，守着这条小巷，守着的是一段记忆，一份深情。那些棕榈叶在她指间翻转，不只是谋生的手艺，更是对逝去之人最长情的陪伴。这条安静寻常的小巷深处，因为她的坚守，始终留存着一抹动人的温情。
如今，那只棕榈叶蚂蚱还放在我的书桌上。每次看到它，我仿佛就能闻到嘉兴那条老巷里潮湿的烟火气，看到陈阿姨安静坐在夕阳余晖里的样子。它提醒我，爱有很多种模样，有的轰轰烈烈，有的就藏在嘉兴巷子里两百块钱的爱情背后，藏在那些无言的小巷深处两百元的温情里，不声张，却坚韧绵长。