重庆巷子里两百块钱的爱情,山城旧巷五十元的情缘
那天的雨下得特别密，像在巷子口挂了层珠帘。我踩着湿漉漉的青石板往深处走，鞋底发出啪嗒啪嗒的声响。老居民楼的阳台伸出密密麻麻的晾衣杆，花衬衫和蓝布裤还在滴水，把整条巷子洇成水彩画。
转角有家裁缝铺，王阿姨踩缝纫机的声音比雨声还密。她抬头瞥见我，针线没停：“找小雅？她在里屋改旗袍呢。”推开虚掩的木门，就看见小雅蹲在模特架前，嘴里叼着皮尺，手指灵巧地别着珠片。那件褪色的红旗袍摊在她膝头，像一摊化不开的胭脂。
两百块与五十元
“客户急着要，今晚得赶工。”她抹了把额角的汗，缝纫机上的小灯把她的侧脸照得发亮。我递过保温盒：“肠粉，多加辣。”她眼睛弯起来，摸出两张皱巴巴的百元钞塞给我：“上次改西装的钱。”
这让我想起叁年前她刚租下这间屋时，接的第一个活是改童装裤脚。邻居奶奶掏出五十元，她慌得直摆手：“料子都是您自带的，收五块就行。”老人把钞票压在针线盒下：“姑娘，手艺值钱。”
如今她已成为巷子里最抢手的裁缝。重庆巷子里两百块钱的爱情，说的或许不只是男女情爱，更是这些缝进针脚里的生计与尊严。
窗外飘来火锅店的麻香，混着缝纫机的哒哒声。她忽然停下手：“记得我们第一次见面吗？你把衬衫撕了条大口子。”怎么会忘呢？那个夏天的傍晚，我抱着破衬衫狼狈地撞进裁缝铺，她憋着笑指指墙上的价目表。改裤脚二十，换拉链十五，唯有“修补青春”那栏用粉笔写着：免费。
山城旧巷五十元的情缘早已翻篇。现在整条巷子的人都认得她——给火锅店老板改西装从不收费，却坚持收下对方每月送来的牛油底料；给留守儿童补书包绣上卡通图案，书包里总会多出几颗水果糖。
暮色渐浓时，她终于取下完工的旗袍。电熨斗蒸腾起白雾，丝绸料子在她手里服服帖帖地舒展。客户来取衣时惊叹连连，往她兜里塞红包，她抽走两张：“说好两百。”
巷口的红灯笼一盏盏亮起来。她锁好门，把剩下的肠粉掰成两半。我们沿着湿漉漉的墙根慢慢走，她忽然说：“其实最早那五十元，我裱在相框里了。”我望见她眼底映着万家灯火，像把整座山城的星光都收进了针线笸箩。
雨不知何时停了，月亮从瓦檐后头浮上来。她踢着石子轻笑：“当年要是真只收五块，现在估计还在改裤脚呢。”青石板路上，我们的影子被路灯拉得很长，长得能绕完整个山城。