儿子你的太大了我害怕的说说图片
儿子你的太大了我害怕
手机屏幕亮起的时候，我正戴着老花镜，费力地核对这个月的电费单。是儿子发来的一张照片，点开一看，我愣住了。照片里是他新买的房子客厅，那台电视机，几乎占满了整面墙。我下意识地就回了句：“儿子，你这电视……也太大了，妈看着都害怕。”
消息发出去，我自己都乐了。这害怕，当然不是真怕那台黑乎乎的机器。可心里头那股说不清道不明的滋味，就跟潮水似的，一阵阵往上涌。儿子很快回了条语音，语气里带着点得意：“妈，这叫家庭影院！现在流行这个，看电影才带劲！”我听着他那高兴的声音，手指在屏幕上摩挲了几下，终究没再说什么。这孩子，从小就喜欢大的。小时候要最大的玩具汽车，长大了要最宽敞的房子，如今连电视，也要个能填满视野的。
我放下手机，走到阳台上。窗外是他小时候玩耍的院子，如今早已变了模样。想起他刚工作那会儿，租个小单间，用的还是大学时那台旧笔记本，屏幕小小的，他倒也能凑合着看得津津有味。那时他总说，等以后有钱了，要换个大点的地方，买台大电视。这话仿佛还在耳边，一晃眼，他的“以后”就成了现在。这时代变得太快，快得让我这老婆子有点跟不上趟。孩子们追逐的东西，尺寸越来越大，功能越来越多，可不知怎么，我心里那份踏实感，反而像被稀释了一样，有点空落落的。
过了一阵子，我去他新家吃饭。一进门，那台巨幕电视果然成了客厅的“霸主”，黑屏时像一面深不见底的镜子，亮起来又仿佛能把人吸进去。儿子兴冲冲地给我演示效果，放了一段山水纪录片。画面是壮丽，声音也环绕，山川河流扑面而来，逼真得让我下意识往后靠了靠。儿子搂着我肩膀问：“妈，效果震撼吧？”我点点头，嘴上应着“真清楚”，眼睛却瞥见他茶几上那个相框。相框里是我们一家叁口的旧照，尺寸小小的，被这偌大的客厅和巨大的屏幕一衬，显得那么不起眼。照片里的他，还是个小不点，被我搂在怀里，笑容腼腆。
吃饭时，他不停说着工作上的项目，术语一个接一个，我大多听不懂，只是嗯嗯地应着。他的话很密，客厅很新，电视很大，可不知为何，我总觉得这屋里少了点声音。少了点什么声音呢？大概是少了以前老房子里，那台旧彩电滋滋的电流声，少了我们为了看哪个频道拌几句嘴的嚷嚷声，少了那些虽然画面模糊、但能让我们挤在沙发上哈哈大笑的简单快乐。现在这个“家庭影院”无疑更高级，但那份需要挤在一起的亲密，好像被这巨大的空间和屏幕，给隔开了一些。
那天临走，他送我下楼。夜风有点凉，我替他拢了拢外套领子，这个动作他从小到大我都做，现在做来，却要稍稍踮起脚了。我看着他，终于把在心里转了好些天的话，用最平常的语气说了出来：“东西大了是好，敞亮，气派。但过日子啊，儿子，心不能空。别光顾着往里头填东西，也得常问问自己，这里头装着的，是不是真的让你觉得暖和、觉得踏实。”他怔了怔，没说话，只是用力握了握我的手。
回家的路上，我想，我那句“害怕”，大概不是怕电视，也不是怕任何具体的东西。我怕是怕这飞一样的日子，把我们最看重的那点温情、那点惦记，给拉薄了，扯远了。怕他在追逐那些“更大更好”的时候，忘了回头看看，有些东西，从来就不需要那么大，却一直那么重。比如那个小相框里的时光，比如手心里这份不变的牵挂。时代在跑，日子在变，可母亲心里那杆秤，称的永远不是尺寸，而是分量。