临江小巷子里150的爱情,弄堂深处150元的情缘
梅雨刚过，青石板还泛着水光。我攥着那张皱巴巴的寻租启事，在巷子深处找到那间月租一百五的阁楼。房东阿姨掐着腰说："这价钱，也就剩这间了。"木楼梯吱呀作响，推开门，正对着邻户的窗。窗台上摆着蔫了的茉莉花，晾衣杆横在巷子上空，挂着他的蓝布衫。
一百五十元的烟火日子
他叫阿明，在巷口修鞋。第一次说话是那个闷热的午后，我的高跟鞋断了跟。他低头敲敲打打，汗珠顺着额角滑落。"叁块钱。"他说。我翻遍口袋才凑出两块五。他摆摆手，露出被太阳晒得发白的衣领："下回给。"
后来我常坐在小马扎上看他补鞋。巷子窄得只能容两个人错身，下午四点半，卖馄饨的吆喝声会准时响起。我们凑钱买一碗，他吃馅我喝汤。他说起老家枇杷树今年结果少，我说起办公楼里那盆没人浇水的绿萝。馄饨热气模糊了镜片，他突然说："你这样的大学生，不该住这种地方。"
可我觉得挺好。傍晚收摊后，他把修鞋工具一件件收进木箱，我趴在窗台看他点煤炉。青烟袅袅升起时，整条巷子都飘着饭菜香。有次我发了奖金，买回半只烧鸭。他变戏法似的掏出两瓶啤酒，我们就着夕阳干杯。巷子那头传来麻将声，谁家孩子在哭，但这些都成了我们的下酒菜。
雨夜的温度
台风来的那晚，雨水从窗缝往里灌。他用塑料布帮我钉窗户，浑身湿透像条落水狗。我扔给他干毛巾，他背过身去擦头发，肩胛骨在薄衫下像欲飞的蝶。后来我们挤在阁楼里听雨，他忽然说："等攒够钱，租个有厨房的。"
那一刻我数着雨声，想起白天在公司被经理训斥的委屈。可看着他在煤油灯下轮廓柔和的侧脸，突然觉得这一百五十元的爱情，比写字楼里那些光鲜的约会更让人踏实。他修鞋的手指有细小的伤口，但替我绾头发时格外轻柔。
巷子里的阿婆遇见我们总会笑。有回她悄悄塞给我两个橙子："阿明这孩子，实在。"我剥橙子时汁水溅到他脸上，他假装生气，眼底却漾着笑。我们在巷子里一前一后地走，影子被夕阳拉长又迭在一起。修鞋摊旁不知谁种了牵牛花，顺着竹篱笆爬上我们的窗台。
入秋后巷口的梧桐开始落叶，他给我做了双棉拖鞋。针脚歪歪扭扭的，却刚好合脚。某个起霜的早晨，他呵着白气说："今天要修叁十双鞋才能收工。"我把热水袋塞进他怀里，转身跑上楼时听见他在身后哼起小调。那一刻，临江小巷子里150的爱情，突然有了具体的形状——是棉拖鞋的温度，是热水袋的重量，是他哼走调的歌谣。
如今我早已搬离那条巷子，却总在雨天想起阁楼里此起彼伏的呼吸声。也许弄堂深处150元的情缘，本就不是用来天长地久的。它像巷口那株野茉莉，开的时候尽情地开，谢了也留一袖余香。昨天路过老城区，看见巷子墙上画着鲜红的"拆"字。修鞋摊不见了，取而代之的是网红咖啡店。我站在当年晾衣杆的位置，突然明白有些东西一旦丢了，就再也找不回来了。