荔浦巷子里两百块钱的爱情,小巷两百元情缘
荔浦巷子的石板路被雨水泡得发亮，刚下过雨的傍晚，巷口裁缝铺的阿婆正收着晾衣竿。我站在巷子深处那间旧书店门口，手里攥着两张皱巴巴的百元钞票。
书店老板是个五十来岁的男人，鼻梁上架着老花镜。他接过钱时笑了："这年头还专门坐叁小时车来买绝版书的，你是头一个。"玻璃柜里那本《荔浦县志》书页泛黄，记载着这条巷子七十年代的风月往事——那时候两百块能抵现在两个月工资。
裁缝铺里的针脚
阿婆的缝纫机哒哒响着，突然停了针。"你说那本县志啊，"她扶了扶老花镜，"1998年巷子拆迁前，确实有个后生天天来我这儿改衣服。白衬衫领口总要绣木棉花，说姑娘喜欢。"机杼声又响起来，"后来才知道，他攒了整整两百块，是想带那姑娘去广州做生意。"
窗帘布料的碎屑在阳光里飞舞。我翻开刚买的县志，第213页确实夹着张旧照片——穿的确良衬衫的年轻人推着二八大杠，后座姑娘的裙摆像朵木棉花。
凉茶铺的收音机在放《弯弯的月亮》，阿婆的声音混着音乐飘过来："他们现在应该在天河区有套房子了吧？当年那两百块车票钱，还是在我这儿换了零钱才凑整的。"
巷子深处的青苔气味漫过来，带着潮湿的甜。我突然想起什么，掏出手机查了查——1998年从荔浦到广州的硬座票价，正好是两百块。
旧书店的黄昏
书店老板给我泡了杯罗汉果茶。"你看到照片背面没有？"他指指我手里的县志。我把照片翻过来，褪色的钢笔字写着："给阿英，新世界见。"
"那姑娘后来没走成，"老板用鸡毛掸子扫着书架，"她家把婚事拦下了。倒是这后生，前年带着妻小回荔浦开店，就开在巷子口那家煲仔饭。"
茶水的热气模糊了视线。我望着巷口霓虹灯招牌，"广州煲仔饭"五个字在暮色里明明灭灭。玻璃窗里系围裙的中年男人正给客人找零，手法利落得像当年绣花的裁缝。
两百块钱的爱情终究在巷子里生了根。木棉花落在新铺的柏油路上，被电动车轮碾成春泥。
雨又下起来的时候，我站在煲仔饭店檐下躲雨。老板递来把格子伞："没带伞啊？拿去用，下次来买书时还就行。"他转身时，我看见后颈有道浅浅的疤痕——县志里说，那姑娘当年用发簪划伤过强行带她离开的恋人。
瓦煲里的饭嗞嗞作响，两百块买不来的，原来是叁十年后还能在同一个巷口，给躲雨的陌生人递把伞。