泰州附近200块钱的爱情,周边200元的情感故事
那晚的馄饨摊
泰州老街拐角有个馄饨摊，凌晨两点还亮着灯。老陈系着发黄的围裙，往沸腾的锅里下馄饨。穿碎花裙的姑娘坐在塑料凳上，数着铁盒里的毛票。“还差叁十块。”她声音很轻，像夜风里打转的落叶。
我常来这儿吃夜宵。老陈的馄饨馅大皮薄，汤底用虾头熬得金黄。更重要的是，这儿能听见许多泰州附近200块钱的爱情。不是电视剧里要死要活的桥段，是普通人兜里揣着真心，在生活缝隙里开出的花。
姑娘叫小雯，在隔壁理发店当洗头工。她攒钱想给住院的母亲买件羊毛衫，“医生说穿暖和点对恢复好”。铁盒里装着皱巴巴的纸币，还有张当票——她把订婚戒指当了。
老陈多舀了半勺馄饨：“我那口子住院时，我也在这摆摊。”他掀开锅盖，蒸汽模糊了眼角皱纹，“一天挣够两百块，就能买支进口止痛针。”
巷口驶来摩托车，穿工装的小伙拎着保温盒跳下车。“今天发工资，给你妈炖了鸡汤。”他从兜里掏出一把零钱放进铁盒，刚好叁十块。小雯低头擦眼睛，小伙挠头笑：“戒指等我下个月加班赎回来。”
这样的周边200元的情感故事，在老陈的馄饨摊见过不少。对面网吧的网管总来买两碗馄饨，一碗给自己，一碗给代驾女友；送快递的小哥每周五都会出现，把攒的硬币换成整钱寄回老家。
老陈说，二十年前他也在医院走廊数过钞票。那时妻子要做手术，他白天在工地扛水泥，晚上来摆摊。有回遇到醉汉砸摊，他死死护住装钱的铁罐，“碎碗片扎进手里，倒觉得痛快——疼比心里憋着好受”。
菜市场的玫瑰
清晨的菜市场，卖豆腐的刘婶会留出最嫩的豆花。穿环卫服的老周准时出现，从怀里掏出用体温焐热的豆浆。他们不说话，一个递豆浆，一个递豆花，像完成某种仪式。
刘婶的丈夫瘫在床上十年，老周的妻子跟人跑了。有回老周扫街时晕倒，刘婶把他扶到摊位后边，喂了半碗糖水。后来他每天帮她收摊，她给他补扣子。
“上周他塞给我两百块钱。”刘婶搓着围裙角，“说给我买件新衣裳过年。”她没要，把钱换成棉鞋塞回给他。老周穿着新鞋在菜市场转了叁天，逢人就夸合脚。
这些泰州附近200块钱的爱情，撑不起钻戒豪宅，但能在寒夜里相互取暖。就像老陈馄饨摊的灯光，不耀眼，却能让夜归人找到方向。
小雯和她对象后来盘下了理发店。有次我去剪头发，看见柜台摆着那个生锈的铁盒，里面装着喜糖。“留着提醒自己，”她给客人围上罩布，“两百块能买止痛针，也能买希望。”
摩托车小伙现在开修车行，总免费帮邻居检查刹车。老周和刘婶依旧在菜市场交换早餐，只是老周偶尔会带支路边摘的野花。
深夜的馄饨摊还在。新来的打工仔边吃边算这个月能存多少，异地恋的小情侣视频分享同一碗馄饨。老陈的孙女放学来帮忙，往汤里撒香菜时哼着歌。
钢镚掉进铁盒的脆响，摩托车引擎声，锅铲碰撞声——这些都是周边200元的情感故事最真实的注脚。它们散落在城市角落，像星星之火，烧不尽人间的暖意。