粉嫩小无遮挡久久久久久小说
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老陈蹲在旧书摊前，指尖拂过一本封面泛黄的小说。书脊早就松了，内页微微卷着边，像是被人翻过无数回。他眯起眼，瞧见了那行手写的标题——字迹娟秀，墨水却褪成了淡褐色。摊主是个戴老花镜的爷叔，瞥了他一眼，慢悠悠地说：“这书啊，在我这儿躺了十来年喽。故事嘛，简单，可就是让人放不下。”
故事是从一条青石板巷子开始的。巷子窄，两边墙头探出粉嫩嫩的蔷薇，开得泼泼洒洒，几乎要把天空都遮住。住在巷尾的女孩叫阿久，名字是她奶奶起的，说是盼着日子长久，人也能长久。阿久就在这片粉扑扑的花影下长大，心思透亮得像清晨的露水。
她有个习惯，每天午后搬个小竹凳坐在门坎上，膝盖上摊着本厚厚的笔记本。不写日记，也不抄诗，就画画——画巷口卖糖人的老伯手上那些转瞬即逝的糖丝，画雨后瓦檐滴水的弧线，画隔壁阿婆晾晒的蓝印花布被风吹起的皱褶。她的画没有遮挡，笔触直白，却偏偏能抓住那些容易被忽略的“久久”的瞬间：糖丝在阳光下坚持多久才断，水珠要凝聚多久才肯落下，布料上的褶皱要多久才会被风抚平。
巷子对面搬来个年轻人，是学建筑的，总带着素描本。他先是画巷子的结构，画着画着，笔尖就偏到了阿久身上。他说：“你画里的时间，是活的。”阿久抬起头，第一次注意到他眼睛里的光，和蔷薇花瓣尖上的那点绯红很像。
他们开始一起画画。他教她透视，她却带他看光影怎么在砖墙上爬完一整天的路。年轻人的素描本里，渐渐多了些粉嫩的色块——不是用颜料，是用文字在旁边标注：“此处应有阿久裙角的颜色”、“此处呼应墙头蔷薇初绽的色调”。他说，建筑是凝固的音乐，而阿久画里的那些“久久”，是音乐里最绵长的余韵。
转折来得寻常。旧城改造的通知贴在巷口，推土机的声音已经在叁条街外轰鸣。年轻人要跟着导师去记录即将消失的巷子，做最后的测绘。临走前夜，他送给阿久一盒二十四色的粉彩。“把你看的‘久久’留下来，”他说，“用颜色。”
阿久没说话。她翻开笔记本新的一页，画下了那晚的月光——月光是怎么慢慢浸过每一片蔷薇花瓣，怎么在青石板上流淌成河，怎么在他们之间沉默地坐了整整一夜。这幅画没有标题，只在角落写了小小的日期，和往常一样。
巷子最后还是拆了。推土机来的那天，阿久抱着笔记本站在废墟边。忽然有人碰了碰她的肩——是那个年轻人，风尘仆仆，手里拿着一卷蓝图。“我申请改了方案，”他摊开图纸，手指点在新社区中央的一片空白，“这里，会种满蔷薇。还有，会有一间小小的展览室。”
他顿了顿，声音轻下来：“就用来放那些‘久久’的瞬间。”
老陈翻到小说的最后一页。那里贴着一片压干的蔷薇花瓣，薄如蝉翼，粉色几乎褪尽。书页的空白处，有人用同样的娟秀字迹补了一行：“有些东西看似脆弱，却能抵抗时间。比如真心，比如记忆，比如一次次选择去看见、去记录的本能。”没有署名。
他合上书，夕阳正好穿过梧桐叶的缝隙，在摊开的手掌上投下晃动光斑。光斑很慢很慢地移动着，从掌心爬到腕口，用了整整叁分钟。老陈忽然笑了，付了钱，把书揣进怀里。他想，今晚得去买本新的笔记本。就从画窗台上那盆茉莉的绽放开始吧——看看一朵花苞，究竟要酝酿多久，才肯彻底打开自己。