明光附近100块钱的爱情,百元情缘在明光
明光老巷里的百元约定
巷口修鞋的老杨头常说，这年头一百块钱能干啥？买两杯奶茶就没了。可就在明光影院后身那条挤满梧桐叶的老街上，我亲眼见过有人用一张皱巴巴的百元钞票，换来比奶茶甜得多的东西。
那是个飘着桂花香的傍晚，我蹲在旧书摊前翻武侠小说。穿洗得发白校服的女孩总是在六点十分出现，踮着脚抽第叁排最右边那本《撒哈拉的故事》。书页里总会滑出崭新的百元纸币，她抿着嘴把纸币和书一起塞进布袋，像护着刚出炉的烤红薯那样急匆匆离开。
直到立冬那天，我撞见穿工装的年轻人在书摊前徘徊。他手心躺着的百元纸币四个角都压得平整，夹进书页时还轻轻抚了抚封面。后来卖书的大婶红着眼圈说，那孩子是附近汽修厂的学徒，女孩在城西读师范，这本书在他们之间来回传递大半年了——他往书里塞生活费，她下次还书时必定放回他兜里。
现在年轻人谈恋爱都爱去网红餐厅打卡，他们却在这条老街上，用一本旧书完成温暖的仪式。有次暴雨过后，我看见两人蹲在报刊亭屋檐下分食烤红薯，男孩用袖子使劲擦擦手才去翻书页，那张纸币被仔细塑封过，边缘还贴着小向日葵贴纸。
汽修厂老师傅有回喝着绿豆汤念叨，说学徒总把加班费换成新钞票。夜市卖糖炒栗子的婆婆却记得，女孩经常来问能不能用整钞换零钱，“说要给重要的人包红包哩”。
后来旧书摊拆除的前夜，我瞧见两人在梧桐树下悄悄牵手。女孩从布袋里掏出那本边角磨毛的书，纸币的向日葵贴纸在夕照里泛着光。男孩突然把书塞回她怀中，从裤兜掏出另一张同样塑封的百元纸币——两张拼在一起，刚好是半颗心的形状。
卖书大婶搬家时送我本泛黄的《撒哈拉的故事》，扉页有行小字：“在明光附近100块钱的爱情里，我们住进了比沙漠更辽阔的绿洲。”我忽然想起女孩总别在衣襟上的银杏叶发卡，和男孩工具箱里那罐桂花酱，原来真心从来不需要昂贵容器。
今年深秋我又经过那里，奶茶店排队排到马路边。那对年轻人正在对面开了一家小小的书屋，玻璃门上贴着手绘海报——两颗拼在一起的银杏果下面写着：本店提供百元情缘寄存服务。黄昏的光线斜斜照进店里，看见书架第叁排摆满贴着向日葵的图书。