阿克苏巷子里两百块钱的爱情,窄巷百元情缘两相牵
那晚的风卷着沙枣花的香气，吹得巷口馕坑的炭火明明灭灭。我蹲在土墙根下数蚂蚁，直到那双洗得发白的帆布鞋停在我面前。
“两百块。”她把碎发别到耳后，手在微微发抖，“就一晚上。”
我掏钱时触到她冰凉的指尖。她叫阿丽娅，眼睛像戈壁滩上难得一见的月牙泉。我们挤在八平米的出租屋里，墙皮簌簌往下掉。她坚持要先擦叁遍草席，擦着擦着突然哭了。原来她阿妈躺在地区医院，差两百块药费。
窄巷里的百元情缘
后来我常去找她。有时带半只烤包子，有时是诊所开的感冒药。她总说“太贵了”，却会把馕掰成匀称的两半。巷子窄得晾衣杆能碰到对窗，她晾的碎花裙在风里飘成旗。隔壁弹热瓦普的老头总在黄昏调弦，她跟着哼些我听不懂的民歌。
某天我发烧，她守到后半夜，用浸了凉水的毛巾敷我额头。月光从漏雨的瓦缝漏进来，在她睫毛上撒了层银粉。那一刻我忽然觉得，这阿克苏巷子里两百块钱的爱情，早就不止两百块了。
她阿妈出院那天，我们吃了顿抓饭。胡萝卜染得米粒金灿灿的，她偷偷把羊肉全夹给我。“你要去乌鲁木齐了？”她突然问。我愣住——录取通知书在箱底压着，我没敢说。
临走前夜，她把迭得方正的两百块钱塞回我兜里。针脚密密麻麻，是拆了围巾重新织的手套。“路上冷。”她说。火车站广场上，她突然追来往我怀里塞了袋杏干，跑开时裙摆扫过积水洼。
如今我路过更宽的街道，见过更亮的霓虹，却总想起那条窄巷。想起她踮脚收衣服时露出的半截腰，想起总也修不好的漏水龙头。原来有些债，是永远算不清的。就像她留在我行李箱夹层的杏核，在某个清晨悄悄发了芽。