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巷子深处的梧桐叶沙沙响，我蹲在路边石阶上等老张。这个点他该骑着小电驴从巷口拐进来了，手里总拎着那份用牛皮纸包得严严实实的烤鸭饭。
“今天怎么又在这家买？”我接过还烫手的饭盒随口问。老张抹了把汗，下巴朝巷子深处扬了扬：“你看见电线杆上那个红色贴纸没？就画着筷子的那个。”我眯眼找了半天，才发现泛黄的招租广告底下藏着个巴掌大的标记。
舌尖上的接头暗号
老张神秘兮兮地掏出手机：“先加这个微信号，对方会发段语音给你——记得戴耳机听。”我照做后，耳机里传来带着南京腔的女声：“明天中午想要啥？拍电线杆上第叁个鸟窝的照片发过来就行。”
后来才弄明白，鸟窝数量代表盒饭品类，拍夕阳下的晾衣杆是加辣，拍墙角青苔特写则是要少放盐。有回我误发了邻居家的腊肉，结果饭盒里真多了两片油亮亮的腊肉。
这些藏在市井里的默契，让南京小巷子怎么叫快餐你懂的呢成了心照不宣的街头智慧。卖糖芋苗的大婶永远知道谁在等快餐，修自行车的大爷瞥见生人靠近会故意大声聊天气。
斑驳砖墙里的温饱江湖
常给建筑工地送餐的李姐有回说漏嘴：“我们这行啊，得比外卖平台多弯叁道腰。”她在菜场有个固定摊位，但老主顾都晓得，午后叁点收摊时悄悄比个手势，当晚就能收到她手写的菜单照片。
有次暴雨天，我看见她撑着破伞守在巷口，塑料布底下罩着七八个保温箱。“都是给独居老人的，”她撩开湿头发笑，“他们不会用智能手机，就认我敲门时的暗号。”
这种南京小巷快餐叫什么你懂的的关系网，比算法推荐更懂人间冷暖。端着不锈钢饭盒蹲在巷子口吃饭时，修鞋匠会提醒你往阴凉处挪挪，快递小哥路过顺手给你添勺自家腌的萝卜干。
梧桐树影歪到东墙根时，巷尾忽然传来叁长两短的电动车喇叭声。正在拆一次性筷子的大伙儿相视一笑——这是提醒有生人进巷子的信号。转眼间，蹲着吃饭的人们自然地起身散步，晾衣服的阿姨把晾衣绳收拢半截，仿佛刚才的饭香只是场错觉。
暮色渐浓时我又路过那条巷子，电线杆上的红色贴纸已经不见了。但墙根新出现的粉笔箭头，和梧桐树桠间飘着的黄色塑料袋，又在讲述着新的故事。或许明天，我会试着对修车摊的收音机哼某段旋律，听说这样能订到周叁特供的酸菜鱼。