承德巷子里两百块钱的爱情,小巷深处的两百元情缘
承德巷子深处有家裁缝铺，王师傅的针线活了得，却总爱在午后打盹。隔壁卖豆腐的李婶常说：“这老光棍，怕是跟缝纫机过一辈子咯。”直到那个雨天的黄昏，巷口晃进来个穿碎花裙的姑娘，右肩裂了道口子，湿发贴在苍白的脸上。
“师傅，能补吗？”她递来两张皱巴巴的百元钞票，“我只有这些。”王师傅瞥见巷尾停着的黑色轿车，又看看她磨破的鞋尖，默默剪下一段青灰色丝线。“坐吧，很快就好。”缝纫机哒哒声中，她忽然开口：“这巷子真好，两百块就能买到避雨的地方。”
针脚里的微光
后来她常来，有时带块布料，有时就坐着。有回她盯着王师傅补一件旧工装，忽然说：“你这针脚比我爸当年实在多了。”原来她父亲也是裁缝，早年总说针脚如人品。王师傅没抬头，线轴却慢了下来：“人这一生啊，就像布匹，破洞难免，关键得用对线。”窗外，李婶的豆腐摊飘来阵阵豆香。
某个夏夜她匆忙跑来，抱着被红酒泼脏的白西装：“客户明天要穿，帮帮我。”王师傅熬到凌晨叁点，用特殊药水一点点处理污渍。完工时天已蒙蒙亮，她趴在裁剪台上睡着，手边放着凉透的包子。老王轻轻给她披上外套，发现她手机屏幕裂得像蛛网。
转眼秋叶黄了，她带着崭新的自信出现在巷子里。说是升了设计总监，第一个想告诉王师傅。老王从柜底取出块苏州软缎：“给你留的，做件旗袍正合适。”她眼眶蓦地红了：“其实那天我是逃出来的，家里逼我嫁人。那两百块，是我最后的勇气。”
如今巷子要拆迁了，王师傅准备回乡下。临走前她匆匆赶来，塞来个信封。里面是那张保存完好的两百元，还有张照片——她穿着青灰色旗袍，在巴黎时装周后台微笑，肩头绣着承德巷子的轮廓。钞票背面有行小字：这条巷子教会我，有些东西永远不需要标价。
李婶收拾豆腐摊时还在念叨：“怪事，老王那把年纪竟学年轻人框了张钞票挂墙上。”秋风卷着梧桐叶掠过青石板，谁家收音机里飘来咿呀戏文。裁缝铺的玻璃框里，那两张泛红的纸币，正安静地映着夕阳。