云堇用自己的枪齿自己的叠
云堇用自己的枪齿自己的叠
后台的灯光有些昏暗，油彩的香味和灰尘的味道混在一块儿。云堇卸了妆，露出本来的清秀面孔，手指却下意识地摩挲着靠在一旁的那杆银枪。这枪，陪她有些年头了，枪头上的红缨都有些发白了。这可不是唱戏用的道具枪，是实打实能扎、能挑、能舞出花来的真家伙，沉甸甸的，带着她手掌的温度。
她今晚唱的是《穆桂英挂帅》，满堂彩，叫好声几乎掀了屋顶。可只有她自己知道，谢幕时，心里头空落落的。那个“穆桂英”是完美的，是观众想看到的飒爽英姿。但云堇自己呢？那个藏在油彩和戏服下，会迷茫、会较劲的自己，去哪儿了？
这念头一起，就像心里长了草。她忽然拎起那杆枪，走到后台空旷些的地方。没有锣鼓点，没有胡琴响，就她自己。她深吸一口气，不是起范儿，倒像是要跟自己摊牌。手腕一抖，枪尖划破空气，发出“嗡”的一声轻响，和台上那种带着表演性质的力道完全不同。这一下，没什么花哨，就是直来直去。
“都说戏如人生，”她心里嘀咕着，脚下步伐跟着枪走，转了个小圆，“可我老用别人的故事，演别人的快意恩仇。”枪随身转，回马一刺，动作干净利落，却透着股说不出的“较真”。她好像不是在练功，是在用这杆最熟悉的枪，去捅破心里那层看不见的“壁”——那个把她和真实的自己隔开的东西。
汗水慢慢渗出来，呼吸也重了。动作越来越快，不再是戏台上的程式，倒像是随心所欲的泼洒。枪尖时而如灵蛇吐信，时而又沉重如山。她想起小时候第一次握枪的笨拙，想起师父的苛责，也想起自己偷偷加练时，那点不肯服输的倔强。这些，才是她自己的“剧本”，没写在任何戏折子里。
一套使完，她收枪而立，胸口微微起伏。后台还是那个后台，安静得很。可她觉得，有些东西不一样了。那股子空落落的感觉，好像被刚才那一通实实在在的挥舞给填上了一些。她用自己的“枪”，笨拙地，却也真诚地，碰了碰自己心里那块一直回避去细看的“壁”。这感觉，挺累，但挺痛快。
她把枪轻轻放回原处，红缨静静地垂着。明天上台，她大概还是那个光彩照人的“云老板”，还得按着锣鼓点儿走。但或许，在某个不经意的亮相或眼神里，会悄悄带上一点今晚她自己“较真”出来的东西。那点东西，不为了喝彩，只为了让自己觉着，哦，台上那个人，是我，又不全是戏里的谁。
窗外的夜色浓了。云堇擦了把汗，脸上没什么特别的表情，只是眼神比刚才亮了些。她关掉灯，锁好门，脚步声在安静的走廊里渐渐远去。那杆枪，依旧沉默地立在角落里，等待着下一次，无论是戏里的征战，还是戏外，她与自己那份独特的“交流”。