秦皇岛巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
那是在秦皇岛老城区的一条巷子里，我遇见了这对经营裁缝铺的老夫妻。铺面窄得只能放下两台缝纫机，墙上挂满了待修改的衣物。
“改个裤脚五块钱。”老太太从老花镜上方看我，手里还踩着缝纫机。老爷子在旁边熨衣服，蒸汽腾起时，他眯起眼睛。
我注意到他们总在黄昏时分休息。老爷子会从里屋端出两个搪瓷缸，老太太接过时，手指轻轻擦过他的手背。没有多余的话，就并排坐在门槛上，看巷子里的行人来来往往。
那两百块钱的故事
熟了些后，老太太告诉我，叁十年前老爷子就是用两百块钱娶了她。“那会儿他还是个穷裁缝学徒，我爹妈不同意。”她说话时，老爷子假装专心熨衣服，耳朵却微微发红。
“他揣着攒了两年的两百块钱，站在我家巷口说，虽然现在只能租得起这条巷子里的小屋，但一定会让我过上好日子。”老太太笑了，眼角的皱纹像绽开的花。
说实话，我被这个秦皇岛巷子里两百块钱的爱情打动了。不是因为它浪漫，恰恰相反——是它的实在。没有鲜花钻石，只有两个人相信能一起把日子过好的决心。
如今他们确实过上了好日子——儿子大学毕业留在了省城，老两口守着这间小裁缝铺，每天收入不过百来块，却依然把两百块钱的故事挂在嘴边。
“上个月是我们结婚叁十年，”老爷子突然插话，“我带她去吃了顿火锅，花了小两百呢。”他说得挺得意，老太太嗔怪地拍他一下，说浪费钱，眼里却是藏不住的笑意。
这条巷子深处两百元的温情，就藏在这些细碎日常里——他记得给她买爱吃的糖炒栗子，她总在他腰疼时备好热水袋。叁十年了，他们还在那条他当初承诺的巷子里，只是小屋变成了裁缝铺。
有次我去改衣服，看见老太太在数零钱——五块、十块、二十...凑够两百块，小心地放进一个铁盒。“这是什么秘密储蓄？”我开玩笑问。
“下个月他生日，”她压低声音，“想给他买件好点的羊毛衫。”说完狡黠地眨眨眼，像个恋爱中的少女。
我突然明白，他们的爱情不是停留在叁十年前的那两百块钱，而是活在当下的每个两百块里。是偶尔的火锅，是偷偷准备的生日礼物，是愿意为对方花的每一分钱，和藏在里面的每一分心思。
巷子外的世界变化太快，房价、物价，什么都涨。可在这条巷子里，两百块钱依然能承载很重的情感——就像叁十年前一样。
昨天傍晚路过，他们又在门槛上喝茶。夕阳把影子拉得很长，两个佝偻的身影靠在一起。老太太把头轻轻靠在老爷子肩上，这个动作，想必已经重复了上万次。
走出巷口时我想，也许最好的爱情就是这样——不在远方，不在别处，就在这条普通的巷子里，在两个普通人心中，年年岁岁地生长着。从两百块钱开始，却永远没有结束。