呼伦贝尔小巷子里150的爱情,草原小径150的浪漫
月光下的硬币
呼伦贝尔这叁个字，很多人脑子里蹦出来的，准是一望无际的大草原，风吹草低见牛羊那种。可我的故事，偏偏不发生在辽阔的草原上，而是藏在那座小城一条弯弯绕绕的小巷子里。那巷子窄得呀，两个人并排走都得侧着点身子，青石板路被岁月磨得油光水滑。我就是在那里，遇见了阿木尔，还有他那份沉甸甸的、标价一百五十块的爱情。
那时候我刚参加工作不久，被派到那边做个短期项目，人生地不熟的。晚上闲得发慌，就爱去那些小巷子里瞎转悠。有一天，巷子深处传来一阵马头琴声，呜呜咽咽的，听着心里怪柔软的。我循着声音走过去，看见一个小院儿，门口挂了个不起眼的小木牌，上面用蒙汉两种文字写着：“皮画，150元”。
推门进去，里头是个小工作室，墙上挂满了皮画。一个穿着旧蒙古袍的年轻人正埋头给一块皮子上色，他就是阿木尔。我原本只是想随便看看，却被一幅画钉住了脚步。那画的不是万马奔腾，也不是草原落日，就是这条小巷子——月光把青石板照得发亮，一个背影模糊的姑娘正朝巷口走去。不知怎么，我看着那画，心里头突然空了一下。
“这幅……也是一百五吗？”我指着画问。阿木尔抬起头，眼睛亮了一下，又暗下去：“嗯，都是一百五。”他的汉语带着很重的蒙古腔，说得有点慢。我这才注意到，屋里所有的皮画，不管大小、不管构图多复杂，标价统统是一百五十块。这可真是怪事，别的店家都是按尺寸、工艺来定价的。
后来我成了他那儿的常客，断断续续买了好几幅画。熟了以后，我才敢问他这个定价的奥秘。阿木尔手里打磨着一块皮子，头也没抬，过了好一会儿才说：“以前有个姑娘，她说我的画值一百五。那就，一直一百五吧。”他说这话时语气平平淡淡的，但我听着，总觉得里头藏着一片海。
我从街坊零碎的闲聊里，慢慢拼凑出了故事的轮廓。那姑娘是来支教的老师，在小巷另一头的学校教书。她和阿木尔好了整整叁年，最喜欢在月光下散步，就是画里那条路。后来支教期满，家里催她回去，听说给安排了更好的前程。临走前，她买了阿木尔一幅画，硬塞给他一百五十块钱，说这画就值这个价，让他别贱卖了自个儿的手艺。
自那以后，阿木尔的画就再没变过价钱。有人说他傻，那么大一幅精心制作的皮画，材料成本都不止这个数。可他就这么守着他的小屋，守着他一百五十块的爱情。我忽然明白了，这哪是定价啊，这分明是他给自己立的碑。
我的项目结束时，又去了一次他的小屋。我指着墙角一幅新画，那上面画着一条延伸向远方的草原小径，路上有深深的车辙印。“这幅，也叫《草原小径150的浪漫》吗？”他愣了一下，随即有点不好意思地笑了：“你知道了啊。”是啊，我知道了，这条小径通不到他想等的人身边，却成了他心里最浪漫的风景。
离开呼伦贝尔那天，我又特意走了那条小巷。阳光斜斜地照在青石板上，跟画里的月光是两种味道。我忽然觉得，这呼伦贝尔小巷子里150的爱情，其实比草原上那些宏大的传说更戳人心窝子。它没那么耀眼，却像一枚被摩挲得温热的旧硬币，稳稳地沉在岁月的河底。
如今我还常常想起阿木尔，想起他那个雷打不动的价钱。在这个什么都讲究升值、讲究利益最大化的世界里，他偏偏用自己的方式，给一段无疾而终的感情定了个永恒的价签。你说他亏了吗？我倒觉得，他比我们大多数人都富有。