蓬莱巷子里两百块钱的爱情,窄巷两百元情缘
巷口那盏昏黄的路灯下，老王正把最后一笼包子端上蒸锅。凌晨四点的蓬莱巷还睡着，只有他的铺子亮着微光，像夜海上的一座孤岛。
我常来这儿吃早点，就为了听老王讲故事。他撩起围裙擦擦手，眼睛望着巷子深处："这条巷子啊，藏着的可不只是早餐铺子。"
两百块钱的缘起
那是个梅雨季的黄昏，巷子里的青石板湿漉漉的。一个穿白衬衫的年轻人站在巷子中间，手里紧紧攥着两张百元钞票。他在等一个人，一个只见过叁次面的姑娘。
"后来呢？"我忍不住问。老王往我碗里添了勺豆浆："急什么？爱情这事儿啊，最急不得。"
其实那两百块钱，是年轻人全部的积蓄。他来自北方小城，在这座城市举目无亲。直到在巷口的旧书店遇见她——一个总坐在角落看书的姑娘。第叁次相遇时，他鼓起勇气请她喝了杯五块钱的酸梅汤。
姑娘说："下次我请你。"可他知道，自己可能再也没有"下次"了——工厂要搬去外地，他叁天后就要离开。
所以他揣着最后的两百块，想在离开前，请她吃顿像样的晚饭。这大概就是蓬莱巷子里两百块钱的爱情最纯粹的模样——明知没有结果，还是想认真地道别。
老王转动着手中的茶杯："你说，为什么偏偏是两百块？不是一百，不是叁百？"我摇摇头。他笑了："因为那时候，小馆子里两个菜一碗汤，刚好这个数。"
窄巷两百元情缘，从来不是对于金额，而是对于一个人愿意付出他的全部。
巷子深处的回响
让我意外的是，故事并没有结束在离别。
十年后的同一天，下雨的黄昏。一个西装革履的男人撑着黑伞，又在巷子中间停下。他从皮夹里取出两张泛黄的百元钞票，已经旧得快要碎掉。
"他回来了？"我放下筷子。老王点点头，又摇摇头。
男人等来了当年的姑娘。她还是爱看书，不过手里牵着个六七岁的小女孩。"小女孩眼睛像他。"老王比划着，"一模一样的内双。"
可他们只是静静对视，什么也没说。雨停了，女人带着孩子转身离开。男人在巷子里站到天黑，最后把两百块钱塞进了功德箱。
这窄巷两百元情缘，终究成了记忆里的一场雨，下过就散了。
老王说，后来巷子口功德箱的看守告诉他，那两百块钱的编号很特别——尾号是520。不知是巧合，还是年轻人特意选过的。
"现在明白了吗？"老王起身收拾碗筷，"蓬莱巷子里两百块钱的爱情，重点从来不是爱情本身，而是那个愿意为你花光最后一分钱的人。"
巷子渐渐醒了，晨光爬上斑驳的砖墙。我看着来来往往的人，忽然在想：也许每个人心里都有一条蓬莱巷，都藏着一段窄巷两百元情缘。它不惊天动地，却能在某个清晨，让你对着蒸腾的雾气出神。
老王递给我一个油纸包："刚出锅的桂花糕，带走吧。"我接过时，看见他手腕上系着条褪色的红绳——和故事里年轻人戴的一模一样。
走出巷口前，我回头看了一眼。晨光里，老王的身影有些模糊，仿佛他也成了故事的一部分。或者，他从来不只是讲故事的人。