双辽巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
巷口卖豆浆的王奶奶总爱念叨，说这条巷子像本被翻烂了的书，每道墙缝里都藏着故事。我最开始不信，直到听说小芳和阿明的事。
那会儿刚入秋，巷子里的梧桐叶子黄了一半。小芳在巷尾租了个十平米的小屋，每天清早抱着缝纫机干活，接些缝补的零活。阿明就住斜对面，在修车铺当学徒，满手总带着机油味。他俩相识也普通——有天下雨，小芳晾的衣服被风刮到阿明窗台，他去还，看见她桌上那袋快凉掉的包子，转身从自己屋里拿了瓶辣椒酱。
后来他们常凑一块吃饭。阿明修车赚得少，小芳接活也不稳定，最窘迫时两人兜里只剩两百块。那天本该交房租，可阿明咬着牙，把钱全塞给小芳：“去买件新衣裳，你身上那件都洗泛白了。”
小芳捏着那两张皱巴巴的钞票，在服装店门口转了叁圈，最后拎回来半只烤鸭、一袋苹果，还有织毛衣的毛线。她说：“衣裳还能穿，咱们吃点好的。”
那晚他们在阿明那间朝北的小屋里吃烤鸭，油纸铺在掉漆的木桌上，苹果削皮切成小块。毛衣针碰撞发出细碎的声响，像夜里独有的音乐。后来小芳告诉我，那是她吃过最香的一顿烤鸭。
毛衣织了拆，拆了织
那件毛衣织得特别慢。小芳总拆了重织，说这里针脚不对，那里花样不好看。有回织到一半发现毛线不够了，阿明不知从哪找来几团颜色相近的，接上去居然也不突兀。
巷子里的人渐渐熟悉了这样的画面：小芳坐在门口织毛衣，阿明修车回来就搬个小板凳坐她旁边，说说今天遇见了什么车，修了什么毛病。他们说话声不大，有时候干脆不说话，就并排坐着，看巷子里人来人往。
深秋时，小芳接到个大单子，给人赶制演出服，连夜踩缝纫机。阿明下了班就来帮忙，他手巧，锁边钉扣子比小芳还利索。完工那天，客户多给了两百块奖金，小芳想存起来，阿明却拉着她去吃了顿火锅。
就是巷子口那家自助火锅，一人五十八。他们吃得格外认真，像要进行什么庄严的仪式。阿明不断往小芳碗里夹肉，小芳就往他杯里添酸梅汤。热气蒸得人脸发烫，小芳忽然说：“等那件毛衣织好，你就穿上。”
可冬天真的来的时候，那件毛衣还是没织完。小芳的母亲病了，她得回老家。临走前夜，她把织了一半的毛衣仔细包好，塞进阿明的行李箱。“等着，回来就能织完。”她说。
阿明站在巷口送她，路灯把影子拉得很长。他塞给她一个信封，里面是这两月攒下的八百块钱。“给你妈买点补品。”他声音很低，像怕惊扰了什么。
小芳走后的日子，阿明还住在那间朝北的屋子里。有人看见他晚上对着那半件毛衣发呆，毛线针还插在上面，保持着某人最后一次放下时的模样。
开春时，梧桐冒新芽，小芳回来了。她瘦了些，但眼睛亮晶晶的。巷子里的人看见她径直走进阿明的小屋，第二天，那件织了一半的毛衣又出现在她手上。
如今他俩还住在巷子里，开了家小小的裁缝铺。那件毛衣终于在隔年冬天织成了，阿明天天穿着，袖子有点长，但他从不卷起来。有回我路过，听见小芳嗔怪：“都说了袖子织长了，脱下来我改改。”阿明憨憨地笑：“长点好，暖和。”
王奶奶现在有了新说法，她说那两百块钱啊，像颗种子，在这条老巷子里生了根。而对于双辽巷子里两百块钱的爱情，渐渐成了巷子的一部分，就像墙角的青苔，年年春天都会绿。有时候看着他们并肩坐在铺子门口，一个踩缝纫机，一个修拉链，你会觉得，这条巷子最深处的温情，大概就藏在这些细水长流里。