两女王的舌奴8
两女王的舌奴
老陈蹲在巷口的修车摊前，手里攥着半截烟，眼神却飘向对面那栋老楼。叁楼窗户开着，晾着两件暗红色的旗袍，风一吹，像两面旧旗子。
那屋里住着两个女人。街坊都管她们叫“两女王”——倒不是真有什么王冠，是那股子劲儿。六十出头的苏姨，年轻时在剧团唱评弹，一开口还是吴侬软语，能把铁石心肠说化咯。五十多的芬姐，以前是厂里的广播员，普通话字正腔圆，念通知都像在朗诵。
老陈是她们的“舌奴”。这词儿是他自己琢磨的。叁年前下岗，他在巷口摆摊修自行车，两个女人常来搭话。先是苏姨让他帮忙读读远房侄子的信，眼睛花了；后来芬姐买了智能手机，要他教怎么发语音。一来二去，成了习惯。
“小陈啊，”苏姨今天端着一碟桂花糕过来，声音糯得像刚蒸好的米糕，“帮我听听这段。”她手机里存着年轻时录的《秦淮景》，滋滋的电流声里，嗓子清亮亮地淌出来。老陈听着，忘了手里拧到一半的螺丝。
芬姐的脚步声重，噔噔噔下楼，手里举着屏幕：“快帮我看看，这闺女发的啥表情包？”她女儿在上海，母女俩聊天总隔着层纱。老陈得把那些“捂脸笑”“狗头”翻译成：“妈，我逗您玩呢”“这话您别当真”。芬姐听着，眉头渐渐松开，又渐渐锁紧。
日子像旧自行车链条，一节节咔哒着走。老陈成了两个女人之间的桥，也成了她们的“耳朵”和“嘴巴”。苏姨怀念的是水磨腔调里的旧时光，芬姐纠结的是怎么听懂新时代的亲昵。老陈在中间，把婉转的哀愁翻译成直白的牵挂，再把直白的牵挂包裹上些委婉。
有天傍晚，雨下得急。老陈收摊晚了，两个女人都在窗口喊他上去躲雨。小小的客厅里，第一次叁个人坐齐。苏姨泡了陈年普洱，芬姐端出自己腌的辣白菜。电视里咿咿呀呀唱着，谁也没认真看。
“我那小子，”苏姨突然说，“叁年没回了。”声音平平的，像在说别人的事。
芬姐接话：“我闺女说国庆回来，也不知真假。”筷子无意识地戳着白菜帮子。
老陈端着茶杯，热气熏着眼。他想起自己在外地跑运输的儿子，上次通话还是两个月前，说“爸，汇钱了，注意查收”。他张了张嘴，想说点什么，却发现那些安慰人的话，在真正的孤独面前，轻飘飘的。
雨敲着玻璃窗。两个女人的话头，却慢慢绕到了一起。苏姨说起剧团里抢妆的趣事，芬姐讲起厂里广播闹的笑话。老陈只是听着，偶尔添点茶水。他突然觉得，自己这个“舌奴”，翻译的从来不是字句，而是那些没说出口的东西——怕被时代落下的慌张，怕被儿女忘记的恐惧，还有深夜里啃咬心肺的寂寞。
雨停时，月亮出来了。老陈下楼，两个女人破天荒一起送他到门口。苏姨轻声说：“难为你了。”芬姐补了句：“明天帮我看看快递短信，字太小。”
回到摊前，老陈没急着收拾工具。他点了一支烟，看着叁楼窗户。两件旗袍还晾着，在月光下显得柔软了些。他想起自己“舌奴”的身份——没有契约，没有报酬，却系着看不见的丝线。这丝线一头牵着旧梦，一头系着现实，中间是他这个笨拙的传话人。
巷子深处传来评弹声，不知是谁家放的唱片。老陈听不懂唱词，却觉得那调子像今晚的月光，清清冷冷地铺了一地。他掐灭烟头，把扳手放进工具箱。明天，还会有新的“翻译”工作等着他。两个女王，一个守着逝去的好时光，一个迎着刺眼的新日子，都需要他这个忠诚的“舌奴”，把那些无处安放的话语，接住，再轻轻地传递出去。