啊你迟尘别了张起灵
啊你迟尘别?了张起灵
这话不是我说的，是胖子。当时我们仨在巴乃的深山老林里，已经折腾了快一个礼拜。雨下得没完没了，帐篷里外一个温度，潮得能拧出水来。身上的衣服就没干透过，黏糊糊地贴在皮肉上，那股子霉味儿，好像自己都要长出蘑菇来。
张起灵就坐在帐篷口，背对着我们，望着外头那一片灰蒙蒙的雨幕和密林，跟尊石头雕的似的，一动不动的，已经好几个钟头了。他在看什么？不知道。在想什么？更不知道。问他，他也不吭声，顶多给你个眼神，意思大概是“知道了”，或者“别吵”。
胖子先憋不住了。他正跟一罐怎么也点不着的固体燃料较劲，弄得满手黑灰，心里那火蹭蹭往上冒。一抬眼，又看见张起灵那副“天塌下来也与我无关”的背影，那股邪火终于找到了出口。“哎，我说小哥，”胖子把燃料罐往地上一墩，“你老这么盯着外头，是能盯出条路来，还是能把雨给盯停了？”
张起灵没回头，连肩膀都没晃一下。
胖子那股劲儿上来了，抹了把脸，声音提高了八度：“啊你迟尘别?了张起灵！这鬼地方，这鬼天气，够糟心了！您老人家能不能有点‘人’气儿？过来商量商量，哪怕骂两句这贼老天呢？”
“别?了”。胖子这话说得含糊，但我和他都懂。不是别看了，别想了，别沉默了。是别他娘的那种“?了”——那种把自己完全抽离出去，魂儿好像飘到了十万八千里外，只留下个空壳子在这里，看得人心里发毛，又憋得慌的那种状态。
我懂胖子。这一路太憋屈了。线索是张起灵找到的，路是他带的，可每次遇到关键，他那嘴比焊死了还严实。问他为什么往这儿走，他说感觉。问他前头有什么危险，他沉默。这种完全依赖，却又完全摸不着头脑的感觉，像走在漆黑的悬崖边上，领路的人却一言不发，太折磨人了。胖子的爆发，是对这种无边无际的沉默和未知的一种反抗。
张起灵终于动了一下。他极慢地转过头，雨水顺着他额前的发梢滴下来，划过他没什么表情的脸。他的眼睛很黑，看着胖子，又好像没在看他，目光没什么焦点。帐篷里一下子静得只剩下哗哗的雨声。
过了好一会儿，就在我以为他又要回归沉默的时候，他嘴唇动了动，声音不高，却清晰地在雨声里撕开一道口子：“路，没错。”停了停，他又补了两个字，目光飘向我身后背包侧袋里半露出来的老旧指南针，“方向，是对的。”
就这？胖子瞪着眼，一口气差点没上来。我赶紧打圆场，把胖子按坐下，递给他一块压缩饼干。“小哥的意思可能是，虽然情况糟，但大方向没错，得坚持。”我胡乱解释着，其实自己心里也打鼓。
张起灵说完，又转了回去，恢复了他望天的姿势。但不知是不是我的错觉，他那挺得笔直的脊背，似乎微微松垮了一点点，不再是那种完全绷紧、拒人千里的姿态。胖子啃着饼干，嘟嘟囔囔，火气倒是消下去不少。
后来雨小了些，我们收拾东西准备往前探一段。张起灵第一个钻出帐篷，站在泥泞里，忽然伸手指向雨雾中一个模糊的山坳轮廓。他没说话，就那么指着。我和胖子对视一眼，心里忽然就有点明白了。他的“别?了”，或许不是不想说，而是有些东西，根植在他的骨头里，是他的本能，是他的记忆碎片，却无法转化成我们能理解的语言。他指出的那个方向，就是他给出的全部答案和交代。
胖子扛起装备，走过张起灵身边时，用肩膀轻轻撞了他一下，力道不重。“走了，哑巴张。前头带路，这回可看准点儿。”张起灵被他撞得晃了晃，没说什么，低头检查了一下自己的匕首，然后便朝着他指过的方向，踩进了泥水里。
我跟在后面，看着前面两个身影，一个骂骂咧咧却脚步扎实，一个沉默无声却目标明确。山林里的雨雾依然浓重，湿冷依旧往骨头缝里钻。但好像，没那么难熬了。有些信任，不需要太多言语，是在一次次“别?了”的无奈和紧随其后的脚步里，慢慢夯实的。他的沉默是一座山，我们骂着，却也绕着，靠着，最终还得一起翻过去。