瓦房店小粉灯一条街,瓦房店街巷小粉灯
路灯刚刚亮起，橘黄的光晕洒在瓦房店这条老街上。我站在街口，远远望去，那一排粉色灯罩在暮色里显得格外温柔。这条路我走了十几年，从初中放学啃着五毛钱的冰棍，到如今下班后匆匆路过。
街角那家理发店还是老样子，老板娘王阿姨正给老主顾刮脸。推拉门吱呀作响，墙上贴着九十年代风格的海报。王阿姨手上不停，嘴里念叨：“咱这小粉灯一条街啊，就图个实在。老邻居来剪头，十块钱，聊半小时天。”她刀片在皮带上蹭了蹭，“现在那些时髦发廊，进去就得办卡，花里胡哨的。”
再往前是李大爷的修鞋铺。铺面窄得只容转身，墙上挂满待修的皮鞋。他戴着老花镜，锥子穿过鞋底时发出噗嗤声。“老街坊都认我这手艺。”他头也不抬，“年轻人都网上买新的，穿坏了就扔。可老张头那双叁接头的皮鞋，穿了二十年，鞋底换过叁回，他说就这双合脚。”
忽然飘来一阵酱香，是赵阿姨的熟食店开了张。她那口老卤锅比我年纪都大，每天下午四点准时冒热气。“别处用味精，咱不用。”她掀开锅盖，热气扑面，“这老汤养了二十年，每天加新料，留老底。隔壁小区搬去新区的，周末还专门开车回来买。”
巷子深处有家旧书店，老板是个退休教师。店里灯光昏黄，书架挤得转身都难。他正给个孩子推荐《平凡的世界》：“这书啊，比我店里大部分书都年纪大。”孩子母亲在一旁笑：“我上学时就在这儿买书，现在带儿子来。”
夜色渐浓，瓦房店街巷小粉灯一盏盏亮起。这些光不算亮，却照见了王阿姨剪刀下的发屑，李大爷纳鞋的麻线，赵阿姨锅里的酱色，老教师书页上的批注。新开的奶茶店门口排着队，霓虹灯映着老街斑驳的墙面。
我走到街尾回头望，整条街笼罩在粉色的光晕里。这光不刺眼，刚刚好照亮脚下的石板路。旁边经过两位老太太，拎着菜篮子慢悠悠地走。“明天还来买菜啊？”“来，这儿的菜新鲜。”
或许哪天这里会拆迁，会改建，会变成别的模样。但至少今晚，瓦房店小粉灯一条街还亮着，那些熟悉的身影还在光影里忙碌。转角五金店的卷帘门拉下一半，老板坐在小凳上听收音机，咿咿呀呀的唱腔混着炒菜声，飘进深蓝色的夜空里。