喀什巷子里两百块钱的爱情,古巷深处两百元情缘
喀什老城的巷子弯弯绕绕，像是永远走不完的迷宫。阿依夏的木格窗正对着艾山的馕坑，每天下午四点，烤馕的香气会准时飘进她的绣房。
他总在递馕时多看她一眼，睫毛上沾着面粉。她接过馕的手微微发颤，假装整理头巾时，把绣好的帕子塞进装馕的纸袋。这样的日子过了整个春天。
杏花落尽的傍晚
那天暴雨突至，巷口的积水漫过脚踝。艾山收摊时看见阿依夏蹲在屋檐下，裙摆浸在水里。“我背你过去。”他说的不是“我送你”，而是“我背你”。阿依夏数着他后颈的汗珠，听见自己心跳如鼓。在巷子转角，他往她手心塞了样东西——用油纸包着的两百块钱，还带着馕坑的余温。
“你绣帕子的丝线……”他挠了挠被面粉弄痒的鼻尖，“该用苏州来的真丝线。”原来他什么都知道，知道她偷偷当掉银镯子买绣线，知道她守着昏暗的窗棂绣到半夜。这两百块钱，在他满是烫伤的手掌里攥成了小小的船。
阿依夏的眼泪砸在馕饼上，留下深色的圆点。她想起母亲说过，真心要藏在食物里传递。第二天清晨，艾山在面团里揉进藏红花，烤出的馕金黄如月。掰开馕的瞬间，他触到硬物——那枚失踪的银镯子，正静静嵌在温热的馕心里。
玫瑰镶边的月光
古巷的夜晚来得迟，九点钟才漫上黛色。他们坐在白杨树下分食西瓜，阿依夏的绣架支在膝头，针脚穿梭间，帕子上渐渐开出石榴花。“苏州的丝线确实好。”她突然说，然后咬了口西瓜最甜的那块芯。艾山数着瓦檐上的星星，觉得它们像撒在馕饼上的白芝麻。
秋天快来的时候，艾山换了新馕坑。砌坑的土坯里，混着阿依夏剪下的一缕长发。这是个古老的讲究，说这样炉火会更旺。果然，新馕坑烤出的芝麻馕格外香，连巷尾的流浪猫都循味而来。
阿依夏终于绣完那方帕子，右下角用浅金线绣了两弯新月。她没告诉艾山，绣到第二百针时，针尖不小心刺破了指尖。那滴血珠渗进丝线，成了新月旁看不见的星星。
巷子还是那条巷子，只是青石板被他们的脚步磨得发亮。偶尔有游客举着相机经过，会对着绣房和馕坑按下快门。没人知道，镜头里的两个年轻人，正用最笨拙的方式守护着像烤馕般朴实、像绣线般绵长的喀什巷子里两百块钱的爱情。
初雪那天，艾山在馕坑边埋了坛葡萄干。等来年夏天启封，正好能做成甜馅馕。阿依夏绣了新图样——葡萄藤缠绕着月亮，就像这条巷子缠绕着他们的时光。古巷深处两百元情缘的故事，还在继续生长着，像顽强扎根在墙缝里的沙枣树。