济源巷子里两百块钱的爱情,旧街两百元情缘
济源巷子的石板路被雨水打湿了，老陈蹲在杂货店门口剥着毛豆，忽然朝巷子深处努了努嘴："喏，阿娟又来了。"
二百块钱能做什么呢？在城南新开的商场，还不够买半支口红。可每个月初七，总有个穿灰外套的女人攥着两张泛黄的百元钞票，慢吞吞走进巷尾那家旧钟表店。表店老板姓林，年轻时在文工团拉手风琴，现在耳朵背了，说话总要侧着左耳。
生锈的蝴蝶发卡
阿娟第一次来是七年前的冬至。钟表店门铃响时，老林正修着座钟，抬头看见个头发滴水的女人。"能修表吗？"她从怀里掏出块上海牌手表，表链断成叁截，玻璃表蒙裂成蛛网。老林瞥见她别在衣领的发卡——蝴蝶形状的镀金早已斑驳。
"修不了。"他指指墙角堆满的闹钟，"零件早停产了。"女人没动弹，从布袋里掏出两百块钱压在玻璃柜台上。雨水顺着她的发梢在柜台积起小水洼。老林突然改口："我试试。"
绣着木棉的手帕
后来每月初七成了惯例。阿娟总带着不同的旧物来修：镀金剥落的钢笔、磁带缠成乱麻的录音机、镜框开裂的相册。有回老林忍不住问："这些破烂修好做什么？"她正数硬币凑两百块，闻言顿了顿："他在时，说要修。"这句话像把钥匙，打开了尘封的旧木箱。
巷子里的老住户都知道，二十年前钟表店隔壁住着个画画的。那年轻人总穿着沾满颜料的工装，却会在每月初七换上白衬衫，去街口等夜班纺织厂的女工。有年木棉絮飘满巷子时，他亲手给恋人别上了蝴蝶发卡。
老林从抽屉深处翻出块手帕，角上绣的木棉早已褪色。那是画画的小伙子出国前留下的："她说要是修好每件定情物，就肯原谅我。"可第二年春天，纺织厂班车在盘山路上出了事。
如今阿娟修到第十二件信物时，带来了半本日记。老林戴上老花镜，发现泛黄纸页间夹着张存折——每月存入两百，已经存了七年。"他说要开夫妻店，"她摩挲着断裂的装订线，"现在够租隔壁铺面了。"
暮色漫进巷子时，老林点亮了多年不用的玻璃罩灯。他修好了日记本，却把两百块钱塞回阿娟兜里。"下月初七，"他指指空着的隔壁，"来擦柜台。"阿娟走出门时，别在鬓角的蝴蝶发卡在夕阳里晃了晃，像要飞起来。
巷口麻将馆飘来电视声，老陈突然朝背影喊："现在两百块够干啥？"阿娟没回头，倒是杂货店老板娘插话："够买六十个肉包哩！"满屋子人都笑了。这济源巷子里两百块钱的爱情，到底比肉包沉得多。