艳母孟若羽
艳母孟若羽
老街坊们提起孟若羽，眼神里总带着点说不清道不明的光。不是轻蔑，也不是羡慕，倒像是一种混杂了惊叹与不解的复杂情绪。她家就住在巷子最里头那栋老式楼房的二楼，窗台上常年摆着几盆茉莉，花开时，那清甜的香气能飘出好远。
孟若羽爱穿旗袍。不是舞台上那种浓艳的款式，多是素净的棉麻或真丝，剪裁却极妥帖，走起路来，腰身那一点恰到好处的摇曳，像初夏被微风拂过的柳枝。这在一条以汗衫和围裙为主流的老街上，实在算得上是个“异数”。她丈夫走得早，留下个儿子，叫小斌。这些年，就她一个人，把孩子拉扯大。
“一个寡妇家，打扮得那么招摇做啥？”这是隔壁王婶最爱嘀咕的话。可嘀咕归嘀咕，谁家真要有个难处，孟若羽却是头一个伸出援手的。小斌上初中那会儿，学习成绩忽上忽下，她也没像别的家长那样急吼吼地打骂，反倒是在一个周末的下午，带着小斌去了城里的图书馆。母子俩静静地坐了一下午，各看各的书。后来小斌说，就是那个下午，他心里头那股没来由的躁，忽然就静下来了。
有人说她这叫“风情”，也有人暗地里嚼舌根，用些不太好的词。孟若羽好像都知道，又好像全不在意。她照旧过自己的日子，把家里收拾得一尘不染，茉莉花养得郁郁葱葱。她的美，带着一种沉静的力量，不像浮光掠影，倒像深潭里的水，看着清亮，底下却沉着许多旁人不知的东西。
小斌高考那年，压力大得整晚睡不着。孟若羽也没多说什么，只是每晚在他书桌边放一小碗温热的冰糖炖雪梨，然后坐在不远处的沙发上，就着台灯，慢慢织一件毛衣。灯光把她的侧影投在墙上，安安静静的。那种无声的陪伴，比什么鼓励的话都管用。后来小斌考去了南方一所很好的大学，送他上火车那天，孟若羽穿着那件她最常穿的月白色旗袍，站在月台上，笑着挥手。火车开动了，她才转过身，用手背极快地拭了一下眼角。
再后来，老街要拆迁了。邻居们聚在一起商量补偿款，吵吵嚷嚷，谁也说服不了谁。又是孟若羽，不慌不忙地拿出早就查好的政策条文，一条条和大家捋清楚，声音还是那么温和，道理却讲得明明白白。那一刻，大家忽然觉得，这个他们私下议论了多年的“艳”字，或许指的并不是皮相，而是她身上那种鲜活、坚韧、从未被生活磨灭掉的生命力。
搬走那天，她把那几盆茉莉送给了王婶。“替我照看着点，这花好养，记得晒晒太阳就好。”王婶接过花盆，脸上有点臊得慌，憋了半天，说了句：“若羽啊，以后常回来看看。”孟若羽笑了笑，点了点头，转身离开了这条她住了大半辈子的巷子。她的背影依然挺拔，那件半旧的旗袍，在秋日的阳光下，泛着柔软的光泽。
巷子空了，对于她的议论却还没完全散去。只是后来再提起，那些曾有的暧昧语气淡了许多，取而代之的，是一种淡淡的感慨。人们开始更多地说起她的得体，她的坚强，和她那从未张扬、却始终存在的优雅气度。那几盆茉莉在王婶家阳台上，第二年夏天，依旧开出了一片清香，飘得很远，仿佛在诉说着一个对于如何美丽地生活，以及如何温柔地坚韧的故事。