哈昂～哈昂够了够了太深了作文
哈昂～哈昂够了够了太深了作文
“老师，这题目……啥意思啊？”小陈挠着头，把作文纸往同桌那边推了推。纸上的标题龙飞凤舞，正是那行让人摸不着头脑的字。同桌憋着笑，压低声音说：“我猜是拟声词吧？像跑步喘气，或者……哎你别想歪！”
教室里嗡嗡响成一片。班主任老李扶了扶眼镜，慢悠悠开口：“觉得题目怪的举手。”稀稀拉拉举起十几只手。“觉得难写的举手。”这下举起来一片。老李笑了：“这就对了。今天咱们不写风景，不写母爱，就写写这个‘够了’和‘太深了’。”
小陈盯着作文纸发呆。“哈昂～哈昂”像极了他昨晚跑完一千米后的喘气声。那时候他觉得肺要炸了，喉咙里全是铁锈味，心里喊着“够了够了”，可体育老师还在终点挥旗子。最后十米，他几乎是闭着眼冲过去的。扑倒在地的时候，天空在转，耳朵里嗡嗡响——那算不算“太深了”？深到身体里某个开关突然被打开了似的。
前排的文艺委员已经开始动笔了。小陈瞥见她写“古井”，写打水时绳子放得太深，桶底碰到井壁的闷响。她总能把什么都写得像散文诗。可小陈觉得，真正“太深了”的瞬间，哪有那么雅致？
他想起去年跟父亲学钓鱼。湖面平静得像块玻璃，浮标半天不动。他急着收竿换地方，父亲却说：“再等等。”等到太阳西斜，等到他几乎要睡着，鱼竿突然弯成一道弓。收线的时候，父亲教他要“悠着劲儿”，不能硬扯。那条鲤鱼出水时，尾巴甩了他一脸水。父亲笑呵呵地说：“你看，等得深了，才有大的。”
“可要是等不到呢？”小陈当时问。“那就换个地方，换个时间，或者换个鱼饵。”父亲擦着手，“但你不能因为怕‘太深’，连竿都不放下。”
笔尖在纸上点了好几个黑点。小陈忽然懂了点什么。那个“哈昂～哈昂”的喘气声，也许不只是累，是快要突破某个极限时的信号。就像去年练长跑，每次觉得“够了”的时候，教练总在边上喊：“呼吸！调整节奏！”把那种混乱的喘息调顺了，居然又能多跑一圈。
写作大概也是这样。小陈以前总怕写“深”，怕自己那点生活经历撑不起什么深刻道理。写母爱就是雨夜送伞，写坚持就是学自行车。可母亲真正让他心头一颤的，是上周发现她偷偷染发时，鬓角没遮住的那点白。自行车早会骑了，倒是去年学炒菜，油锅起火时他吓得把锅盖扔出去叁米远——这些算不算“深”？算不算那些喘着气、觉得快要扛不住，但事后又觉得“还好没放弃”的时刻？
老李在过道里慢慢踱步。“有人写挖笋，挖到深处见到粗壮的根茎；有人写读书，读到深处发现作者在页边留的铅笔印……”他停在小陈旁边，看了看那片空白，“写你自己的‘够了’和‘太深了’，就行。”
窗外有鸟飞过，翅膀切过阳光。小陈忽然想起更小的时候，在老家钻山洞。手电筒的光摇摇晃晃，越往里走，越能听见自己的心跳和喘息——哈昂，哈昂。表哥在前头喊：“怕就别跟来！”他咬着牙继续走。黑暗浓得像墨，直到拐过一个弯，突然看见岩缝里透进来的一束光，照在千年钟乳石上，晶莹剔透。
笔终于落了下去。他写那个山洞，写黑暗里的喘息，写看见光时突然涌上来的眼泪。写后来很多次，遇到觉得“够了”的数学题、“太深了”的人际关系，都会想起那束光。原来“深”不是要你一直往下挖，而是当你觉得挖不下去的时候，再往前探一寸。
收尾的时候，他听见此起彼伏的翻页声。文艺委员已经写满两页纸，嘴角带着笑。小陈看着自己写得密密麻麻的作文纸，忽然觉得那个“哈昂～哈昂”的标题，像极了一个人在深水区换气的节奏——有点狼狈，有点挣扎，但正是这样一口一口的气，让人没有沉下去。
老李敲敲讲台：“好了，停笔吧。”有人长舒一口气，那声音，听起来也像“哈昂”。小陈笑着放下笔，觉得这篇作文，好像也摸到了某个自己从未到达的深度。虽然不知道能得多少分，但至少，他把那束岩缝里的光，留在了纸上。