郑州巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
巷子口的梧桐叶子黄了又绿，老陈蹬着叁轮车轧过青石板时，总会往巷子深处望一眼。那里有家裁缝铺，王师傅踩着缝纫机的哒哒声像钟摆，二十年来从没变过。
两百块钱能做什么呢？在郑州繁华的商圈，或许只够买件衬衫，吃顿火锅。但在老陈心里，这两百块是能焐热一辈子的。
那年冬天特别冷，他刚从工地下来，揣着刚结的工钱想给媳妇买件羽绒服。跑进商场一看标价，最便宜的也要四百多。他在商场转悠了半天，最后拐进了这条巷子。
王师傅的裁缝铺很小，墙上挂满了布料样品。见他进来，王师傅推推老花镜：“做衣服？”他搓着冻僵的手点头，从怀里掏出一张皱巴巴的照片：“照这个样式做，要厚实点的料子。”
两块布料和一颗真心
王师傅翻出库存的加厚棉布，又找出自己攒的羽绒内胆。“这些料子放着也是放着，给你媳妇做件好的。”老陈记得特别清楚，手工费加上料子钱，正好两百块。
取衣服那天飘着雪，老陈把羽绒服裹在怀里跑回家。媳妇穿上后眼圈红了，抻着衣角看了又看：“这得花好多钱吧？”他咧嘴笑：“没多少，巷子里淘的，才两百。”
其实他知道，同样的衣服在商场至少要六百。后来他才听说，王师傅的儿子和他差不多大，在深圳安了家，一年回来不了几次。老人守着裁缝铺，与其说是营生，不如说是念想。
这件两百块的羽绒服，他媳妇穿了整整八个冬天。每年开春她都仔细收好，来年冬天再拿出来时，总要念叨一句：“王师傅手艺真好，这针脚多密实。”
如今巷子要拆迁了，红漆画的“拆”字像枚印章，盖在每一扇老木门上。老陈最近常来，说是帮忙打包，其实是想多看一眼。王师傅的缝纫机终于停了，那些布料样品卷起来装了箱。
“您以后去哪？”老陈帮着捆布卷时问。王师傅笑笑：“儿子让去深圳，可那高楼看着眼晕。在城东租了个小门面，还干老本行。”
前两天老陈又去了趟裁缝铺，把媳妇那件羽绒服带去了。肘部磨薄的地方需要补补，虽然现在他们早买得起更贵的外套了。王师傅戴上线，针脚还是那么密，补完死活不肯收钱：“都老主顾了，这点活儿算什么。”
老陈临走时偷偷在针线盒底下塞了叁百块钱。不多，刚够扯块好料子。巷子口的梧桐今年格外茂盛，枝叶几乎要探进二楼窗户。他回头望，夕阳把裁缝铺的招牌镀成金色。
这郑州巷子里两百块钱的爱情啊，早就不只是一件衣服的事了。它是彼此心照不宣的温情，是寒夜里相互递过去的暖意。就像王师傅常说的：“东西破了补补还能穿，人心暖了，一辈子都记得。”
推土机下个月就要来了，青石板路会变成宽阔的马路。但有些东西推不掉——比如老陈媳妇每年冬天依然会穿上那件羽绒服，比如王师傅的新铺子地址，老陈早就记在了手机里。
小巷深处两百元的温情，就这样在城市的变迁里扎了根，比钢筋混凝土还要结实。