荣成巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
荣成巷的傍晚总是飘着葱花味儿，老陈蹲在裁缝店门口抽烟，看着斜对面发廊的霓虹灯一闪一闪。这条巷子太窄，窄得连夕阳都要侧着身子才能挤进来。
阿珍把最后一件衬衫熨好挂上门板，玻璃上贴的“裁缝”二字已经褪成淡黄色。她数了数今天的收入，叁十二块五毛。巷尾麻将馆突然爆出笑声，她抬头望了望，继续把线轴归置整齐。
两百块的缘分
刘明就是这时候闯进来的，举着件撕了道口子的西装，额头上全是汗。“师傅，能补吗？我八点相亲。”阿珍没说话，接过衣服对着灯仔细看。针尖在布料间穿梭时，刘明就一直盯着她手腕上那道浅疤看。
后来他总来，不是裤脚开线就是纽扣松动。直到某个雨夜，他浑身湿透地站在店门口：“我攒够两百块了...听说娶你只要两百块？”阿珍擦缝纫机的动作停了，抹布掉进盆里溅起水花。
巷子里的人都记得那场简单的婚宴。八仙桌摆在裁缝店门口，红烧肉的香味飘了整条巷子。老陈贡献了珍藏的西凤酒，发廊王姐送来大红被面。刘明举着酒杯的手一直在抖，阿珍别过脸去擦眼角。
他们的小日子就像巷口那棵老槐树，悄悄生根发芽。早晨刘明骑车送阿珍去早市，车铃叮叮当当响过青石板。傍晚两人坐在门槛上剥毛豆，阿珍会把蛋黄全夹到他碗里。有次刘明发烧，阿珍守在缝纫机前熬通宵，赶工的钱刚好够买叁副中药。
某个冬至夜，阿珍往炉子里添炭时轻声说：“当年那两百块，是我妈临走前定的规矩。她说要是有人肯攒这么久，一定是真心的。”刘明正给她织毛线袜，针脚歪歪扭扭的，闻言只是把热水袋往她那边推了推。
如今快递站取代了裁缝店，但荣成巷的老街坊还会指着那扇木门说故事。偶尔有年轻人问起什么是两百块钱的爱情，老人们就笑：“就像冬天揣在怀里的烤红薯，看着普通，却能暖一辈子。”
暮色里传来煎鱼的滋滋声，谁家窗口飘出蒜蓉香。荣成巷的爱情故事还在继续，只是再没人见过那样郑重的两百块钱，用红纸包了叁层，带着体温和手汗。