韩城附近300块钱的爱情,周边300元的情感故事
那天下着小雨，我坐在韩城老城墙根下的公交站等车。站台对面有家小旅馆，霓虹灯牌缺了几个笔画，“友缘旅社”变成了“友缘旅舍”。雨丝在残缺的灯光里飘着，像极了许多人在这里留下又离开的影子。
站台边有个卖烤红薯的大姐，见我淋得狼狈，递来半张报纸挡雨。“等车啊？”她随口问。我点点头，目光还停在对面那条巷子。巷口有个女孩蹲在屋檐下躲雨，牛仔裤洗得发白，帆布鞋溅满了泥点。
叁百块能买什么
在韩城，叁百块不够住一晚像样的酒店，不够买件名牌罢恤，却能买到一段说不清道不明的陪伴。大姐顺着我的目光看去，叹了口气：“那姑娘等活儿呢，一次叁百。这附近都这个价。”
我心里咯噔一下。叁百块，刚好是我昨天加班到半夜的加班费，是我大学时半个月的生活费，是现在请客户喝两杯咖啡的钱。在这里，却成了一个人陪另一个人一晚上的价格。
雨小了，女孩站起来跺跺脚。很年轻，可能二十出头，扎着简单的马尾。她抬头看天时侧脸清秀，和我记忆里大学时暗恋的学姐有几分相似。那种相似让我心里堵得慌——不是因为欲望，而是因为想起了纯真。
一辆摩托车停在巷口，骑手没下车，只是歪头说了句什么。女孩摇摇头，骑手便轰着油门走了。她继续蹲回原地，掏出手机看了看，又塞回兜里。这个动作她重复了好几次。
深夜的对话
晚上十一点，雨完全停了。我因为错过末班车，只能在附近找家网吧打发时间。没想到又遇见了她——就坐在我斜对面，戴着耳机看视频，手边放着桶吃了一半的泡面。
她察觉我的目光，抬起头。我慌乱地移开视线，假装专注屏幕。她却主动开口了：“你也没地方去？”
就这样聊了起来。她说她叫小雅，二十一岁，家在陕北农村。问她为什么做这个，她笑了：“还能为什么？来钱快呗。”她说得直白，反而让我不知如何接话。
“其实吧，有时候不只是为钱。”小雅搅动着泡面，“昨天有个大叔，付了钱就让我陪他聊天，说他女儿和我差不多大，在国外读书，叁年没回家了。”
她说这些时语气平静，像在讲别人的事。但我看见她手指在微微发抖。
她告诉我，有个常客是工地上的钢筋工，每周末来找她一次。那人老婆跟别人跑了，留下个读初中的儿子。“他就想有人说说话，说说他儿子考试又进步了，说说老家房子快盖好了。”
我突然意识到，韩城附近300块钱的爱情背后，藏着太多无法用金钱衡量的东西。那些孤单、思念、无人诉说的苦闷，都在这个价格里找到了暂时的出口。
小雅看了看手机：“我要走了，有客人。”起身时，她不小心碰掉了身份证。我帮她捡起来，照片上的她笑得青涩，和眼前这个妆容略显浓重的姑娘判若两人。
另一个故事
后来我又去过几次韩城，每次都下意识地看看那个巷口。再没见过小雅，卖烤红薯的大姐说，她攒够钱回老家开小商店去了。
但这条街的故事还在继续。上周，我在巷子深处的快餐店吃饭，听见隔壁桌两个建筑工人在聊天。年长的那个从钱包里小心翼翼抽出叁张百元钞，递给年轻的：“明天你生日，去找个姑娘说说话吧，别一个人闷着。”
年轻人推辞不要，脸涨得通红。年长的硬塞进他口袋：“我知道你在想什么。哥也年轻过，这城里谁不孤单呢？就当...就当给自己放个假。”
他们离开后，服务员过来收拾桌子，瞥了眼他们的背影，轻声说：“老张这是他这个月第叁次请别人了。他自己从来舍不得。”
我愣住了。原来在这看似赤裸的交易背后，还有人性的温暖在流动。那些省吃俭用攒下的叁百块，有时候不是为了欲望，而是同病相怜中的一点点温柔。
走出快餐店，夜色中的韩城灯火通明。高楼大厦的玻璃幕墙反射着璀璨的光，而在这光找不到的角落里，依然有人在用他们的方式，寻找着一点点温度。叁百块，或许买不到真正的爱情，但有时候，它能买到一夜的倾听，买到片刻的陪伴，买到两个孤独灵魂的短暂相遇。
远处传来火车的汽笛声，又有人来到这座城市，也有人离开。我想起小雅离开时应该也是坐的这趟车，带着她的叁百块和那些听来的故事，开始了新的人生。而韩城附近300块钱的爱情，依然在每个夜晚悄悄发生，成为这座小城不为人知的注脚。