威海小巷子里150的爱情,小巷深处150块的爱情故事
那条窄窄的巷子
威海的夏天总是带着海风的味道，咸咸的，黏黏的。我第一次遇见他们，是在那条只能容两人并肩通过的巷子里。青石板路被岁月磨得发亮，墙角的青苔绿得逼你的眼。
她推着轮椅，轮椅上坐着个穿洗得发白海军衫的老人。轮椅偶尔卡在石板缝里，她会轻轻晃两下把手，像在哄孩子。“老周，你该减肥啦。”她笑着说，额角渗出细密的汗珠。老周不答话，只把手搭在她手背上，轻轻拍两下。
后来我才知道，他们每天都来。下午叁点，阳光斜斜地照进巷子，把两个人的影子拉得老长。她总在巷口那家烧饼摊前停下，掏出个洗得发旧的小钱包。“老板，两个甜烧饼，一个咸的。”她说这话时，眼睛弯弯的。甜的她吃，咸的给老周。
巷子里的店主们都认识他们。修鞋的老张会探出头打声招呼，开小卖部的刘婶总是多抓一把糖果塞给老周。有回我听见刘婶压低声音问：“妹子，天天这么伺候，累吧？”她正给老周擦嘴角的烧饼渣，头也不抬：“累啥，他就是我的命。”
直到某个周末，我偶然瞥见她付钱。叁块一个的烧饼，她数出六个硬币，摊主却只收了她叁块钱。“老规矩，甜的四毛，咸的两毛。”摊主朝她眨眨眼。我愣住了——这年头哪有四毛两毛的烧饼？
后来才从修鞋老张那儿听说，这条巷子有个不成文的规定：他们夫妻来买东西，都按叁十年前的价钱算。两个甜烧饼八毛，一个咸的两毛，正好一块。而他们每天在巷子里的花销，不多不少，永远是一百五十块。
“为啥是一百五？”我忍不住问。老张正在给皮鞋钉掌，锤子顿了顿：“老周退休前是船厂的，每天补助一百五。现在虽然躺轮椅上了，可厂里照发。”他指了指巷子深处，“这些店主啊，都是当年船厂的老邻居。”
原来这条威海小巷子里150的爱情，早被写进了每块青石板里。烧饼摊主是老周带的徒弟，小卖部刘婶受过他们接济，连修鞋老张都是老周从海里救上来的。整条巷子默契地守着这个秘密，用叁十年前的物价，守护着他们的尊严。
今天下午又遇见他们。她推着轮椅，哼着不成调的歌。老周突然抬手，指了指墙头探出的叁角梅。她踮脚折了一枝，别在耳后，转身问老周：“好看不？”老周嘴角慢慢扬起一个弧度。那一刻，咸咸的海风吹过巷子，我忽然明白——
有些感情，不需要惊天动地。就像这条小巷，窄得刚刚好容下两个人；就像这一百五十块，刚好够装下一整天的温暖。轮椅碾过青石板的声音渐渐远去，而那份威海小巷子里150的爱情，却永远留在了巷子的光影里。