娄底巷子里两百块钱的爱情,老街转角两百元的温情
巷子里的穿堂风带着点饭菜香，她蹲在青石板路边系鞋带，抬头就看见那个招牌——红底黄字写着“两百块写真”。
“拍一套照片只要两百？”她推开门时铃铛叮咚响。摄影师正蹲在地上整理反光板，袖口磨得发白。“对，包修图。”他抬头笑了笑，“这条巷子租金便宜。”
取景器里是斑驳的砖墙，晾衣绳上挂着邻居家的花衬衫。她靠在生锈的铁门边，忽然说：“我前夫从来不肯陪我拍照。”快门声停了一瞬。“我前妻也是，”他轻轻调整她的站姿，“嫌我挣得少。”
第二次来拍外景，她带了自家腌的酸萝卜。他给她看昨晚拍的星空：“在天台守到凌晨叁点。”酸萝卜的辣味还在舌尖打转，她忽然觉得胸腔里有什么在松动。就像老房子久闭的窗，突然漏进一线光。
某天暴雨突至，摄影棚漏雨漏成水帘洞。两人拿着盆盆罐罐接水，笑声比雨声还响。收拾完坐在门槛上看彩虹，他湿透的衬衫贴在她肩上。“要不...”他声音混着滴水声，“我们搭伙过日子吧？”她拧着衣角的水，拧出的水滴在积水里画圈圈。
他们真把日子过成了写真集。早晨在公共厨房煎蛋，她总会多煎一个给他。午后他修图，她就坐在门槛上摘豆角。有次她感冒，他熬的姜汤辣得人直冒汗。她捏着鼻子喝到底，发现碗底沉着两颗冰糖。
巷子尽头的老樟树见证着太多这样的片段。他给她拍系围裙的背影，拍她踮脚晾衣服时绷直的脚尖。这些照片从不修图，他说生活本身的褶皱最好看。
某个深秋傍晚，她突然对着镜子拔白发。“都四十多岁的人了...”他在镜头后对焦：“正好拍组银发写真，不加价。”她抓起抱枕扔过去，笑着笑着眼角就湿了。
现在经过老街转角，还能看见他们的小照相馆。玻璃窗上贴着的样片里，有刚放学的小学生，有来拍婚纱照的年轻情侣，最多的是巷子里的老街坊。价格还是两百块，他说这数目吉利。
有回社区记者来采访，问他们怎么把生意经营得这么有人情味。她正在缠毛线，头也不抬：“哪是经营出来的？是日子过出来的。”他给记者倒茶，茶杯磕在桌沿发出轻响：“这巷子里的穿堂风啊，吹着吹着就把人吹到一块儿了。”
暮色渐浓时，她扶着腰站起身：“今天买到了新鲜的鲫鱼。”他放下相机去接菜篮子，动作熟稔得像接过千百回。路灯次第亮起，把两个依偎的影子拉得很长很长，一直延伸到巷子口那家亮着暖灯的窗户里。