叁亚附近100块钱的爱情,百元情缘在叁亚周边
叁亚的夏天总是来得特别早，海风裹着咸湿的气息穿过椰林，把路边小贩的叫卖声吹得七零八落。我蹲在巷口榕树下，看阿婆慢悠悠地收拾着她那辆小吃车——铁皮桶改的炉子，木板钉的台面，最显眼处用红漆写着"清补凉10元"。
"小妹要不要来碗冰粉？"阿婆掀开纱布，露出晶莹剔透的凉粉，"都是今早现做的。"
我正要摇头，身后传来带笑的声音："给她加份芋圆，我请。"回头看见穿花衬衫的年轻人，皮肤晒成小麦色，眼尾堆起细碎笑纹。他掏出张皱巴巴的百元钞票："阿婆，剩下的存在您这儿当饭票。"
百元情缘在叁亚周边
后来才知道他是附近冲浪店的教练，那100块钱在阿婆的小本子上记了整整十页。有时是清晨的椰子水，有时是深夜的炒冰，最奢侈的那回，我们分吃了半只文昌鸡。他说这叫做"穷开心经济学"，用百元钞票就能在叁亚周边编织出整个夏天的浪漫。
他带我去后海村找渔民买刚上岸的螃蟹，二十块钱能挑叁四只；领我钻进行程十元的蹦蹦车，在七弯八拐的巷弄里寻找叁块钱一个的虾饼；某个暴雨的午后，我们挤在骑楼底下分享五元两根的烤甘蔗，看雨水从屋檐成串滴落。这些碎片拼凑成的图景，比任何豪华度假都来得鲜活生动。
直到某天看见他教小朋友冲浪，那个总把"没钱"挂嘴边的青年，竟免费给渔村的孩子上课。浪花拍打他结实的臂膀，孩子们像海豚般围着他嬉闹。我突然明白，那100块钱从来不是贫穷的象征，而是他把浮华世界过滤后，留下的生活本真。
后来我再没见过那张百元钞票，但它化作无数个温暖的瞬间——在清晨六点的渔市，在落日时分的礁石滩，在飘着姜香的阿婆小吃车前。原来真正珍贵的从来不是标价，是那个愿意把皱巴巴的真心，连同最后十块钱都掏给你的人。
如今阿婆的摊子已经换成不锈钢餐车，清补凉涨到十五块一碗。但每次路过，我总觉得还能看见那个穿花衬衫的身影，正举着碗冰粉对我笑。海风还是咸咸的，带着那年夏天的温度。