廉江附近200块钱的爱情,廉江周边200元的温情
傍晚的廉江边总是特别热闹，晚霞把江面染成橘红色，小贩的吆喝声和广场舞的音乐混在一起。我常坐在石凳上发呆，直到遇见那个总在附近转悠的姑娘。
她穿着洗得发白的牛仔裤，手里攥着几张零钱。“能借我两百块吗？”她第一次开口时眼睛望着地面，“我妈住院了，差这点钱办手续。”后来我才知道，她见人就这么说。
两百块的重量
老张在江边开便利店二十年了，他告诉我：“这姑娘叫阿香，家里确实困难。但两百块...在廉江边上能做什么呢？够交半个月房租，够买十顿盒饭，也够有些人打场麻将。”他摇摇头，“可对走投无路的人来说，这就是救命钱。”
我第叁次“借”钱给阿香时，她突然哭了。“你是不是觉得我很可笑？”她抹着眼泪，“我在工地搬水泥，一天挣八十。可我妈的药不能停...”她没有继续说下去。
从那以后，我偶尔会去她说的工地看看。她真的在那里，和男人们一起扛水泥，脸上都是灰。那一刻我明白了，廉江附近200块钱的爱情，不是字面意思，而是生活逼到绝境时，人还能保持的那点尊严。
工地老王告诉我，阿香父亲早逝，母亲尿毒症叁年了。“她跟我们这些大老粗一起干活，从来不说苦。有时候工头多给两百块奖金，她能高兴一整天，说又能多买几包药了。”
江边的温度
渐渐地，我发现廉江这一带藏着很多这样的故事。西街修鞋的老李，每天收摊前会把没修完的鞋带回家继续做；夜市卖糖水的陈阿姨，总给环卫工人多盛一勺...他们都在用自己的方式，守护着心里那点念想。
有一天，阿香突然找到我的住处，手里提着水果。“我都还你。”她把迭得整整齐齐的钞票递过来，“我妈走了...谢谢你那几次没拆穿我。”她说最后那句话时，声音很轻。
现在偶尔还能在江边看见阿香，她在餐厅找了服务员的工作，脸色好了很多。她说等攒够钱，想开个小吃摊，“就卖麻辣烫，廉江边上打工的人都爱吃。”
老张说得对，廉江周边200元的温情从来不是指具体价格，而是在艰难时刻陌生人伸出的手，是明知可能被骗还会动的那点恻隐之心。就像江风吹过，你说不清它从哪儿来，却真实地拂过脸颊。
昨晚路过便利店，老张叫住我：“阿香今天来还了最后两百块，还多给了二十块利息。”他笑着补充，“我没要那二十，让她留着置办小吃摊的家当。”
江对岸的灯火倒映在水里，随着波纹轻轻摇晃。我突然想，也许每个人心里都有一道廉江，而那些微小却温暖的善意，就是江上永不熄灭的渔火。